Lo he descubierto hoy y, claro, ya empiezo a sufrir ataques de ansiedad. Necesito The Complete Far Side de Gary Larson. Neurótico, inquietante, negruzco, y con moralejas radicalmente perpendiculares a las habituales, The Far Side me ha proporcionado, desde que lo descubrí hace unos años, carcajadas y reflexiones que yo consideraba inconcebibles. Al menos al mismo tiempo. 95’5 dólares, sí, pero The Complete Far Side son 1250 páginas con 4300 de los mejores chistes de la historia del humor gráfico, la mitad de ellos en color, 1100 nunca publicados en recopilaciones. Incluye comentarios, anotaciones, textos, comosehizos, todo. Es diversión garantizada hasta el día de mi muerte. Incluso si se da la improbable posibilidad de que muera anciano.

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David me pasó ayer esta dirección que les ruego manejen con precaución. Se trata de una galería de mujeres y mujerzuelas zampando sandwiches de tamaño gargantuesco. Miren cómo se acercan el esponjoso elemento a las fauces. Lo mejor, los salaces comentarios introductorios del webmaster, que convierten inocentes festines en eróticos homenajes a la boca abierta y la baba colgando. Basto como él solo, sí, pero su objetivo lo cumple, ya que mi favorita, claramente, es esta.

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A los que, como yo, releen cada cinco semanas La Caja de Pandora, les hará gracia este greatest hits de dioses. La verdad es que, así tal cual, está un poco previsible, así que les recomiendo que voten para poner a Loki en el primer lugar, que eso sí que es un Puto Amo del Caos como ya no se ven. Lean la experiencia del Niño Genís con el Camus de mierda, y hagan lo propio con el amigo Loki, a ver si lo aupamos. Y si se sienten bendecidos, pasen por caja. Feeling mischievous?

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Efectivamente, Johnny Rotten sucumbe a los reality shows de moda y se convierte en uno de los participantes de la edición australiana de “La Isla de los Famosos”. Aquí nos tendremos que conformar con las salidas de tono de Charo Reina y la armonía espiritual de Alberto Comesaña. ¿Para cuándo los Hombres G al amazonas?

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Acabé, con cierta sorpresa por mi parte, La Afirmación, una pequeña novela de Christopher Priest (también autor de la mucho más conocida El Prestigio, a la que le tengo bastantes ganas por su filiación a una temática que me apasiona, el de los magos-espectáculo) que me temía se me iba a hacer complicado -llevo una temporada en la que, literariamente, estoy para pocas hostias) por su abierta filiación borgesiana. Al fin y al cabo, lo pone en la contraportada… ¿se puede ser más obvio? Y no. La Afirmación se lee en un suspiro, y sí, es un libro muy borgesiano. Pero es un Borges pulp, desintelectualizado, pajero.

La historia arranca con las reflexiones en primera persona de Peter Sinclair, un joven con una vida desastrosa que decide empezar a escribir su autobiografía. Cuando descubre que su memoria no es especialmente fiel a los hechos, decide añadir elementos de ficción a su creación, y cambiar los nombres a los lugares y personajes. Pronto, crea un Peter Sinclair alternativo, del que a los pocos capítulos comenzamos a saber con más detalle: este alter-Peter ha ganado una lotería gubernamental que le permite recibir un tratamiento médico que le dotaría de vida eterna, pero a cambio de perder todo tipo de recuerdos. Por eso, se le sugiere escribir lo que recuerde sobre sí mismo, para que pueda recuperar su memoria cuando acabe la operación. Ya pueden imaginar por dónde va el embrollo: realidades que se entremezclan, varios petersinclairs simultáneos que se retroalimentan, y sobre todo, olvido. Un olvido continuo, a chorro neuronal

La Afirmación habla de la necesidad de olvidar, y de la conveniencia de la memoria selectiva, de recordar lo que nos construye como personas para evitar la autodestrucción inherente al exceso de datos. ¿Parece abstracto? Bueno, La Afirmación tiene un tramo final muy, muy abstracto: los personajes sólo hablan con símbolos, y casi manejando sólo Conceptos Importantes pero, ¿saben?… En ningún momento resulta aburrido. Quizás sea la necesidad de tener relaciones destructivas, quizás sea la necesidad de Peter de crear para ir creándose a sí mismo, quizás sea la vividez con la que Priest la sensación de que estamos todos sólo a escasos centímetros de perder definitivamente el contacto con la realidad, pero he visto mucho de mí mismo tanto en Peter Sinclair como en Peter Sinclair. No es algo que pueda decir de todas las novelas que me echo al rostro.

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La Rubia Montoya reabre su diario, cosa que sus fans aplaudimos con los ojos entornados de puro placer retentivo. Y no lo hace de cualquier modo, no. En su post de ayer 20 de enero, desvela al mundo civilizado el nuevo proyecto focomontóyico, Krüner del Versionismo, un nuevo regalo para nuestro ego en el que honraremos la memoria de clásicos indiscutibles del pop español. Lo que nos incluye, indefectiblemente, a nosotros mismos. Próximamente.

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Muy sobrio y bastante inquietante, por lo plausible, es El Diario de Letizia Ortiz, un blog escrito por un o una sosías de nuestra futura regente. O no. Me gustaría creer todo lo que cuenta. Teniendo en cuenta que “Letizia Ortiz” es una de las palabras más buscadas en los últimos meses en la versión española de Google, no me extrañaría que más de uno picara. Cosas como los datos deslizados entre líneas de que Leti ha tenido que eliminar determinados posts por Presiones Reales o que ha suspendido el sistema de comentarios porque la gente abusaba de la libertad connatural al anonimato y el internetismo, suenan extremada y sutilmente creíbles. Y da risa, porque estas cosas, las reales y las Reales, dan risa. A ver si dura.

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Esta les va a encantar: Literatura y puterío, una página que mezcla, sin coartada intelectual de ningún tipo, pencas en pelotas con textos clásicos de Alberti, Bécquer, Bukowski, Cernuda, Neruda, Lope de Vega y Machado, entre otros muchos grandes de las letras. Todo bajo el sabio lema de “Hombre soy: nada humano me es ajeno”. La teta y la rima consonante se dan la mano en una página de esas que deberían abundar. Por favor.

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Al fin saqué un rato para ver Sex is Zero, la versión coreana de American Pie que Lindyhomer me llevaba recomendando a grandes voces desde hacía meses. Y como se veía venir, es una maravilla. Me ha retrotraído de una colleja a los tiempos de Desmadre a la americana y Porky’s, los tiempos en los que las comedias adolescentes eran como la propia adolescencia: pajilleras, impulsivas, vergonzantes, enternecedoras, patéticas, imprevisibles, neuróticas y desconcertantes. Y de paso, rubrica la máxima que John Hughes clavó en nuestras psiques a golpe de Molly Ringwald, y de la que la serie American Pie ha acabado huyendo con el rabo entre las piernas: el único amor verdadero es el adolescente.

Sex is Zero cuenta las pajeras tribulaciones de Eun Sik, un tío de 28 años que acaba de empezar la universidad por cuestiones en las que no se entra demasiado. Forma parte de un equipo de resistencia marcial, de los que rompen tablones con la cabeza (grandes momentos de jackassismo los que proporciona esta afición), y se enamora perdidamente, cómo no, del bombón del campus. Y ya está. A pesar de un interludio dramático en el último cuarto de película que no hace sino reforzar el mensaje profundamente inmaduro del conjunto, la película no es más que una serie de gags -más o menos conectados entre sí por una serie de personajes entrañables- sobre la masturbación, los intentos (frustrados casi siempre) de fornicación adolescente, las tetas, la soledad y el teenage angst. No hay más que un acercamiento extraordinariamente radical y con generosas dosis de slapstick a la vida cotidiana del universitario feúcho y solitario, y una avalancha de chistes tan necios como descacharrantes sobre las diferencias fisonómicas entre los dos sexos, las inflamaciones traumáticas, y todos los chascarrillos que puedan imaginar acerca de La Paja y sus implicaciones. De hecho, creo que nunca había visto tal cantidad de tíos fingiendo un desahogo en una película comercial como aquí. Y todo esto, regado con abundantes dosis de carne de ambos sexos. Nada de planos generales o de frustrantes elipsis. Sex is Zero nos pone en la piel del adolescente haciéndonos comprender los porqués (y menudos porqués) del desbarajuste hormonal propio de esa edad.

Lo que hace grande, sin embargo, a Sex Is Zero, son las suaves pero innegables dosis de amargura que puntúan su argumento. Principalmente, causadas por la edad del protagonista –toda una fuente de continuas roturas-, cuya presencia entre un hatajo de jóvenes diez años menores que él es desconcertante para el espectador. Ignoro si se trata de un guiño metafílmico a todas esos falsos adolescentes de treinta y pico años que llevamos viendo en el teen cinema de todos los tiempos. La película también tiene ese tono apagado y ese ritmo tristón, propio de los orgasmos masturbatorios, que caracteriza a puntales del género como Porky’s, Un perdedor con suerte, No puedo esperar, Los feos también mojan o los clásicos de John Hughes.

Despelote, risotadas agridulces y mucha tontería. Con las cosas que me van ustedes a ver al cine, considero Sex Is Zero no ya recomendable, sino directamente necesaria.

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La Rubia se curró hace unos días el Fotoblog de la Tecnomierda, y se me había pasado linkarlo. Pégoles el texto introductorio, para solaz del respetable, y esperen abundancia icónica de aquí en adelante. Observen nuestra confirmación de que somos los parias del tenno: ni un solo link en la sección Friends / Favorites.

La tecnomierda, o tecnocaquita, como la llaman algunos, ha llegado para quedarse. Ruido, pop desviado, plakaplaka, plikipliki, playstations enfocadas de forma antinatural, secuenciadores que suenan como bandurrias, pedales de distorsión conectados a tableros de tres en raya, composición a golpe de sms… Focomelos, La Rubia Montoya, Minipierna Extra, Yo Mi Abuela Soy, Humbert Humbert… La pocilga del tecno.

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