Hace no mucho me preguntaba un visitante (creo que fue Juanjo) qué es un geek. Es complicado de explicar, porque al igual que ser fan de Labyrinth, ser geek es primordialmente un estado de la mente. Aunque hay iconos físicos muy identificables. El caso es que hace nada me topé con este test para determinar el grado de geekismo de cada cual. Antes de que hagan sus cábalas: me considero poco o nada geek. Me atrae el mundo pajero desde una perspectiva frivolona, pero la ciencia, las matemáticas y la informática son áreas del conocimiento humano que me repelen, más allá de acercamientos recreativos que todos imaginan. Echándose las manos a la cabeza

Al final he obtenido un 23.4714% de cuota geek en mi organismo pajero, o sea que estoy en la categoría “Geek” puro y duro, por encima de “Tendencias geek” pero por debajo de “Geek total” y, por supuesto, cosas como “Dios geek” o “Geek disfuncional”, para lo que supongo que habrá que ser una chica y tener un sable de luz real construído a mano en casa manipulando reactores nuclearos conseguidos apostando a traves de la palm en partidas de Magic. O algo así. En fin, el test es un poco largo, pero es inteligente (por ejemplo, la categoría mínima de geekismo ya presupone cierto nivel implícito… si no, ¿por qué narices iba nadie a hacer semejante test?) entretiene y avergüenza a partes iguales con preguntas como “Sé mi edad en código binario”, “He destrozado cosas sólo para ver como funcionan” o “He jugado al Risk hasta el final”. Brrrrr… hay cosas sobre uno mismo que, definitivamente, no habría que averiguar.

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Seguimos llenándonos las uñas de mierdecilla y costra para encontrar los comics más absurdos de esta dimensión con una nueva entrega de mi sección Tebeos Increíblemente Extraños en nuestro venerado Comics Asylum. En esta ocasión, nada menos que el Superagente 86 en una aventura apócrifa de edición ignota, dibujada y guionizada por el mismísimo Raf. Pasen, vean… y crean a duras penas.

Y si quieren más, pues más.

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Al fin he recibido mi primer número de suscripción a MAD, el 440. Venía envuelto en este papel blanco con mi nombre, el logo de la revista y el mensaje “Este papel puede ser usado como bandera blanca para rendirse ante ciudadanos franceses”, o algo por el estilo. La primera, en la frente.

Dicen los expertos que MAD ya no es lo que era. Puede que sea cierto. Wally Wood, Jack Davis, Kurtzman, Don Martin, los grandísimos ya no están. De los clásicos sólo quedan Al Jaffee con sus legendarias portadas plegables, y ocasionales apariciones de un Alfred E. Neuman que ahora exhibe un grafismo algo menos agresivo. MAD ha sido contaminado por la generación MTV, y no lo digo sólo por los innumerables anuncios que puntúan las páginas (hace no demasiado tiempo, inexistentes) y por el hecho de que una revista que antes se leia en horas ahora se lea en un puñado de minutos. Es algo de la esencia, que se ha perdido.

Y sin embargo… MAD es grande. Sólo por el hecho de que tienen la tendencia de reírse de todo. Pero no siempre con una intención paródica, sangrante o aleccionadora al estilo de El Jueves. MAD conserva, después de tantas décadas, un gusto por el absurdo que hace que no importe que la mayoría de los chistes se le escapen a un no-norteamericano. La parodia de El Retorno del Rey, por ejemplo, no sólo se burla de sus carencias, sino que reduce todo lo que es Solemne e Importante en Ese Tostón al ridículo puro y duro y a la chanza máxima. Más moderno imposible: MAD lo deconstruye todo, la propia realidad, y no sólo un puñado de películas y programas de televisión. Tanto, que después de la lectura de un número de la revista, es imposible no disfrutar, aunque sea por unos minutos, de la mirada MAD para iniciados, que nos permite reir hasta la asfixia con viñetas tan legendarias como esta de abajo, motivo más que suficiente para que mi suscripción, por mucho que decaiga el nivel de la revista, se prolongue hasta el fin de los tiempos.

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Ultraplayback y Mini Pierna Extra hacen su primera aparición coral después de la hecatombe del FEA en una noche barcelonesa que se prevé inolvidable. No se líen. El concierto de esta noche a partir de las once en el Dosquatredos (Entença, 37) es de Ultraplayback, los pin-ups predilectos del Focoblog, pero en un arrebato de hermanamiento ultrapiernero, la Rubia, la Miranda y un servidor vamos a subir al escenario a berrear un bootleg parido por estos Soulwax de Badalona que ligará en unión ultratuna y ultranatura dos de los mayores éxitos de los combos. Y además de eso, cómo no, odas a la anorexia, posters y kazoos, nomequites escafandriles y raves caninas. Que no nos va a faltar de nada.

Y esto es sólo el principio. Vayan agarrándose los machos, que se acerca El Manifiesto.

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Supongo que los adictos a la blogosfera lo tendrán más que visto, pero por si acaso, aquí tienen, el truco más viejo del mundo, amplificado y mejorado gracias a las técnicas digitales. Doblando el dedo convenientemente, fotografiándolo a la distancia precisa, emborronando levemente aquí y allá, podemos convertir nuestro índice en protagonista de un pornete setentero clasificado “S”, tipo Educación Semental Para Una Flamante Colegial

Estoy contando los días hasta que aparezca alguien que envíe un culo haciéndolo pasar por un dedo.

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Dando tumbos por esas redes de la humanidad me topo con Tebehorror, página en castellano que, a pesar de llevar unos cuantos meses sin actualización, prometen volver muy pronto a la carga. De diseño recio y usable (¡al fin, coño!), tiene una base de datos absolutamente imprescindible sobre, déjense llevar por la musicalidad de estas palabras, tebeos de terror publicados en España. Por supuesto, lo interesante no es lo que puede decirnos sobre Creepy o Rufus, sino las fechas de publicación y números editados de rarezas como Lucifera, Macabro o Amante de Franksextein, muchos de ellos one-shots o, para entendernos, gatillazos editoriales. Echo en falta una galería de portadas más extensa y en alta resolución, pero claro, esto es por pedir. Que haber pasado media mañana descubriendo que hay alguien más en este plano dimensional que de vez en cuando saca sus S.O.S. (el Creepy para pobres, como lo llamaba yo con doce años, cuando era el único tebeo que me podía permitir) y se relame ante la perspectiva de una tarde de tetas, monstruos y, si me permiten, una montaña de CDs de los Fuzztones… eso sí que no tiene precio.

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Ya sé que no les estoy descubriendo nada, lectores asiduos a las publicaciones de tendencias más vanguardistas, fanáticos del rythm’n’blues más cachondón, adictos a la MTV, pero tengo que recomendarlo por si hay alguien a quien se le ha ido el santo al cielo. El nuevo disco de N.E.R.D., Fly or Die, a pesar de lo que diga la intelligentzia del pop (que yo no la diviso por ningún lado), que afirman que es burdo y comercialote como él solo (dos adjetivos que por aquí nos mojan las bragas), mola, y mucho. Está lleno de ruiditos, de “uh”s de “ah”s, de plagios a Stevie Wonder y Michael Jackson, de palmitas, de canciones centradas única y exclusivmente en el ayuntamiento carnal y de frases tan legendarias como “Her ass is a spaceship I want to ride” (que luego tuvieron los cojones de visualizar en el ya mítico videoclip de las cabecitas; por lo que a mí respecta esta es la máxima del año, igual que la del año pasado fue “You’re a superstar / At the gay bar”). Fly or Die es como el disco de Justin Timberlake, pero sin canciones de relleno (suena lógico si conocen la trayectoria como productores del dúo de pajerotes formerly known as The Neptunes, aunque para mí su culmen en esta labor es el par de obras maestras en forma de singles hecatómbicos que les parieron a los N*S*Y*N*C). Y también es algo más: el primer disco de pop masivo que me parece sencillamente redondo de principio a fin desde hace muchos, muchos años. Igualen eso.

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Lo que se conoce como un adelantísimo: dos nuevas canciones de nuestros amigos y maestros La Rubia Montoya, que irán incuídas en su nueva maqueta, ya están disponibles en su flamante web, de reciente inauguración y jugoso contenido. Pop Will Make Us Freakys -o la declaración de principios más arrebatadora de todos los tiempos (¡puta, puta!), y que nos dejó exhaustos, a nosotros y al público, en el último FEA-, y Badalona Tunning -o la canción que demuestra que la guitarra de la Miranda es algo más que un festival de los complementos-. Para el resto del tracklist disponible de la futura maqueta (incluída la la increíbla y sentida Soy una supernegrata, que incluye el ragamuffin’ más demencial de la sociedad contemporánea), váyanse al Soulseek. Vagos.

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No sé muy bien lo que será la UConn Men’s and Women’s Final Four, pero cuando ganan los de la Universidad de Connecticut se monta la de dios. Coches volcados y redecorados, gente yaciendo y yaciendo, incendios provocados, gestos de crispación… Y claro, cuando todo esto llega a la oficina del Dean of Students, se monta. Ahí tienen las fotos de los implicados, numeradas, y un teléfono para que anónimamente, algún joven connecticutense delate al mostrenco que se trajinó a Mary Jo borracha que, jo, tenía que haber sido suya. Bueno, ya saben cómo funcionan los jóvenes y sus cabezas. Por supuesto, y a mi propio álbum fotográfico me remito, esto es un juego de niños comparado con Mini Pierna Extra montándola, ebrios de gozo (¿ahora lo llaman así?). ¿No? Esperen al 7 de mayo, esperen… Entre MPX, Ultraplayback y la caterva de fans de ambos grupos, este cuadro va a tener más cruces que una procesión. Digo.

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Torque: Rodando al límite, claro. Esa intuición que me llevó en su día a descubrir, sin información ni recomendaciones previas, pequeñas maravillas como Josie y las Melódicas o Han llegado, me susurraba al oído que esta montaña rusa iba a ser una A todo gas a la que le hubieran quitado lo que le sobraba: el argumento. Recordando con escalofríos de placer los mejores y más flipados mometos de xXx (tambien algo sobrada de guión para mi gusto, pero un peliculón al fin y al cabo), convencí a papá y acerté de lleno. Torque es sólo (¡sólo!) velocidad, adrenalina, descerebre, sensualidad y tunning hasta un extremo casi obsceno. La película parece una actualización de la planificación de Sergio Leone pasada por una sobredosis de speed visual: cada plano, cada movimiento de cámara es efectista, tremebundo, exagerado, videoclipero (pero de videoclip necio, magistral). Los personajes son monigotes, el guión es inexistente, pero las secuencias de acción son caricaturas de una secuencia de acción ya de por sí caricaturizada, todas retocadas por ordenador, todos los planos convertidos en retablos hiperexpresivos hasta en las secuencias de diálogo (que no son más que sucesiones de frases hechas). Grandes angulares, ojos de pez, iluminación supercontrastada y mucho, mucho flipe: peleas de western entre putarracas subidas en moto, competiciones de chulería hormonada y cuarenta minutos finales prácticamente mudos, llenos de fuego y dolor y que culmina con la persecución más gozosamente asfixiante de todos los tiempos. Un flipe.

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