No tienen precio. Miren lo que ha parido (sin petición previa nuestra, que es lo más emocionante) Carlos Catalina, bajo los auspicios de su hermano David (pinchen para tamaño gigantic): un John Tones de prominente barbilla y mirada narcotizada y una Chili Temple de sonrisa arálica y orejas gatunometálicas, reflexionando acerca de la dominación del mundo (él) y las combinaciones cromáticas de los cuatro nuevos blogs que le ha encargado diseñar Tones (ella). Es grandioso. Es genial. Nos encantan nuestros fans. ¿Qué? ¿Hace una convocatoria de fan-art?

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Ya se me ha adelantado algún pajero, pero novedades como estas hay que anunciarlas todas las veces que haga falta: mis adorados Ultraplayback ya tienen dos emepetreses nuevos disponibles en su web: Perro Rave y Mi Wallpaper. Esta última, aparte de tener un par de guiños al universo focomelo que hicieron temblar de emoción mi Pequeño Gran Ego, tiene un estribillo precioso y contundente sobre el que se ha establecido una discusión aún más absurda que el propio estribillo en los comentarios del post que anunciaba los emepetreses.

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Igual me cuesta trabajo hacerme entender con esto, vistos los ánimos de los visitantes de un tiempo a esta parte, pero allá voy: James Gunn es un semidiós. Guionista de las dos entregas de la versión fílmica de Scooby-Doo, del remake de Zombi y autor de la espléndida novela El Coleccionista de Juguetes (aparte de guionizar una película que promete, y mucho, llamada The Specials y que no he tenido el gusto de ver), Gunn ha ido forjándose una carrera basada en una visión ácida y con mordiente de la nostalgia.

¿Por qué nos gusta tanto recordar el pasado? ¿Qué hay allí que no haya acá? Desde el desesperanzado uso arrojadizo que hace de la infancia (de su recuerdo más bien) en su esquizoide única novela, que habla de un inadaptado que colecciona juguetes que tuvo en su infancia, hasta la mucho más ligera, pero igualmente biliosa visión de “lo que nos ha llevado hasta aquí” que hace en las dos entregas de Scooby-Doo, Gunn mira hacia atrás con ira, y se pregunta qué demonios hay de magnético en lo que hemos vivido para que no podamos dejar de pensar en ello. Hasta un punto en el que condiciona (para mal) nuestro propio presente. Scooby-Doo 2: Desatado no alcanza las cimas de brillantez autorreferencial (¡ese flashback con Scrappy-Doo!) que trufaban la primera entrega, pero no está carente de agudas reflexiones sobre el tiempo y su poder destructor. Mystery Inc. vuelve a enfrentarse a un enemigo del pasado, que convierte los disfraces de monstruos que les persiguieron en los dibujos animados en monstruos de verdad. No es sólo una referencia metafílmica bastante bien llevada (los monstruos de goma, con el tiempo, han sido sustituídos por las espectaculares pero desalmadas animaciones infográficas), sino una irónica mirada a los papeles tópicos (en este caso, los miembros del grupo, es decir, la empollona, la maciza, el mazas y el drogado) que vamos construyendo e interpretando con el paso del tiempo, con los que nos sentimo cómodos y que a menudo nos impiden evolucionar. Denso, ¿eh? Para nada. En un gag memorable, Scooby y Shaggy se defienden de un enemigo a golpe de pedos, así que no teman.

Yo ya cuento los días que faltan para que se estrene Amanecer de los Muertos (qué traducción más fea), el remake del clásico zombi de Romero. Tratándose de Gunn, seguro que esos monstruos sin identidad y sin pasado adquieren una nueva dimensión sumamente inquietante. Veremos.

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Me comentan que vuelven Def Con Dos, dicen que porque los tiempos son más difíciles que nunca, y nuestro país necesita de nuevo la irreverencia y la contundencia de los chicos de Strawberry. Puede ser, vive Dios, pero por desgracia, leo el nuevo comunicado del grupo, y se me cae el alma a los pies. Es imposible que estos kumbayás de tercera categoría (¡ese “No a la guerra” cerrando el texto!) parieran discazos como Alzheimer o Armas p’al pueblo, y canciones como El coche no, Pánico a una muerte ridícula, Coprofagia, Pégale al ruido o la obra maestra absoluta de la banda, el manifiesto inaugural “Es la hora de los mamporros”, que he buscado por la red para escarnio de los Def actuales, sin éxito. Recuerdo que, en su día, Alzheimer me volvió el cerebro del revés, me hizo reir y pensar, me escandalizó y me mostró una línea de pensamiento alternativo al descerebrado pop masivo, pero también al apestoso “rock comprometido” de los cojones. ¿Se lo pueden creer? Ahora veo a estos Def Con Dos que vuelven por la pasta y se me cae el alma a los pies, leo este manifiesto sin humor, sin rabia, lleno de lugares comunes y tópicos gastados y sé que, me cago en la puta, he visto a grupos más punks tocando en el FEA. Estos Def Con Dos que sacarán disco en septiembre, en un hipotético “Es la hora de los mamporros v.2.0″ habrían sido puestos al mismo nivel de poperos buenrrollistas que Jarabe de Palo o Amistades Peligrosas y sus canciones sobre la marginación, el hambre en el mundo o los derechos de gays y lesbian@s.

País.

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Lindyhomer ayer, telefónicamente:

“Si juntáramos a infinitos focomelos durante un tiempo infinito delante de infinitas Playstations, acabarían componiendo God only knows”

Indudablemente, este va a ser un buen fin de semana.

(By the way…)

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Concierto 32 de 2004, 33 años después. Kraftwerk han pasado por Madrid para demostrarme que ellos siguen siendo los más modernos. Pero nada de esos modernos de pacotilla que se creen in y que van out (sí, sí, como la cerveza sin alcohol), sino Modernos de verdad.

Los Kraftwerk (los krah-wé para el Focomelo) nos han enseñado tanto…, nos han abierto (en canal) una pantalla de 8 bits y nos han mostrado su visión poligonal de ese lugar desconocido que vulgarmente conocemos por “futuro”, un lugar lejano en el tiempo y el espacio, más cerca de la octava dimensión de Buckaroo Banzai o del universo vectorial fosforito de Tron que de los chill-outs posmodernos de hoy en día. ¿Y que? Pues que me siento poseída por el hombre máquina, boing, que tengo la impresión que en lugar de a un concierto, boom tschak, he ido de excursión al interior de una computadora de 64 kás y he vuelto embriagada de píxeles, que tengo una sobredosis, peng, de lisergia musical y que doy gracias 0000101 0 101010101000 000001111111 110101010101 01010100 1000010 10101010101000 00000111111111010 10101010101010 010000 101 0101010 1010000 000011 111111 10101 0 1 0 101010101001 01010101000 00000111111111010 00000111111111010 10101010101010 010000 101 0101010 1010000 000011 111111 10101 0 1 0 101010101001 01010101000 00000111111111010 00000111111111010 10101010101010 010000 101 0101010 1010000 000011 111111 10101 0 1 0 101010101001 01010101000 00000111111111010 00000111111111010 10101010101010 010000 101 0101010 1010000 000011 111111 10101 0 1 0 101010101001 01010101000 00000111111111010 00000111111111010 10101010101010 010000 101 0101010 1010000 000011 111111 10101 0 1 0 101010101001 01010101000 00000111111111010 00000111111111010 10101010101010 010000 101 0101010 1010000 000011 111111 10101 0 1 0 101010101001 01010101000 00000111111111010 00000111111111010 10101010101010 010000 101 0101010 1010000 000011 111111 10101 0 1 0 101010101001 01010101000 00000111111111010…

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Y aquí, algunas instantáneas de la apocalíptica fiesta de cumpleaños de Mauro Entrialgo del pasado día 24 que tuvimos el placer de amenizar con algunos hitazos que aún no habían sido estrenados en directo. Qué berridos dimos, señora, y en el marco incomparable del Rock Palace, entre posters de los Rezillos, una clientela tirando a rockera (que al final fue la que más se entregó en el show, con headbanging a granel) y un mueble original del Kung Fu Master sin joystick. Nos lo pasamos pipa, nos reímos mucho con Ramón LSD, nos reencontramos (al fin) con Darío Adanti y, en fin,ya saben. Otra noche inolvidable con Los Focomelos.

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