Focomelo, esto se lo regalo yo para su cumpleaños. Usté sabe que fue el priincipio de muchas cosas. Porque usté lo vale.

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The Walking Dead es un sueño para el fan zombi, desde el momento en el que se plantea como una suma máxima de todo lo que el género puede dar de sí, temática y visualmente. Robert Kirkman y Tony Moore plantean, como en las mejores películas del género, una situación límite desde el mismo arranque de este tomo que recopila los siete numeros iniciales de la serie (cuidadín, que espoileo): un virus o enfermedad ha masacrado a gran parte de la población humana, ha resucitado a los muertos y ha colocado a los pocos supervivientes en un estado de alerta continua. Este primer arco está plagado de momentos de infarto (la primera aparición zombi, el ataque de los muertos vivientes al protagonista y su montura) y de un sencillo pero profundo estudio de los personajes en situación límite (como siempre, los sentimientos más elementales salen a flor de piel, y un imposible triángulo amoroso acaba de forma trágica). En estos siete números, Kirkman consigue añadir una curiosa puntilla a la mitología de los muertos vivientes (los protagonistas amputan una mano a un zombi y se restriegan todo el cuerpo con ella, entre arcadas, para despistar con un recién adquirido pestazo a cadáver a los otros muertos vivientes… hasta que se pone a llover), y hace que al lector le resulten interesantes las conversaciones de costumbre sobre lo divino y lo humano. ¿Qué espero del futuro de la serie? Lo que siempre me ha encantado de las películas de zombis: relaciones (a ser posible con apestoso alto voltaje sexual incluido) entre muertos y vivos, explicaciones descabelladas y nunca del todo ciertas para la plaga (tardarán en llegar, imagino: ahora la serie está en survival mode) y una tipología zombi variada. Éstos son tipo Romero, pero los espero que corran a toda hostia como los del remake de Zombi. Serie abierta, dicen. Por muchos años, espero.

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Dice Andrés en Harmony House que El Gran Héroe Americano sale en DVD en USA. Creo que es uno de los escasísimos recuerdos de mi infancia que permanecen vírgenes, que no he profanado a golpe de eMule, o dándome coscorrones con un DVD, o meneándomela (metafóricamente… bueno, menos aquella vez) frente a un puesto del Rastro. Desde Mondo Pixel siempre hemos defendido que la nostalgia sin criterio es el mal, y ahora que reivindicar el pasado en bloque, sin selección previa es, simplemente, una moda más, hay que llevar cuidado. Por supuesto, no estoy defendiendo lo de “el pasado debe quedar en el pasado”. Eso es asqueroso y cobarde. Ardo en deseos de volver a ver la serie. Pero todos deberíamos ser conscientes de que muy posiblemente, sea horrible. Que no tenga gracia. Que aquel plano que recuerdo mítico cerrando el episodio del monstruo del lago Ness no sea tan legendario. Y que si es un espanto y lo sabemos, deberíamos ser capaces de mantener la distancia emocional de rigor. Por dos motivos: primero, para no asfixiarnos con la avalancha de recuerdos corruptos. Segundo, para no poner al mismo nivel El Halcón Callejero y Y si no, nos enfadamos. Porque ambas marcaron nuestra infancia, pero todos sabemos cuál es la buena de verdad, ¿no?

Por cierto, y ya que estamos de post rebozón en los procelosos pantanos de la memoria (el tren del olvido, la calle del adios, blablablá) tengo tres recuerdos nublosos que acabaré rescatando, y que les anticipo por el amor que les tengo. Primero, la serie británica Chocky, basada en una novela de John Whydham, sobre un niño con poderes y contacto con inteligencias superiores. La recuerdo lenta, silenciosa, tristona, inquietante. Segundo, Into the Labyrinth, la serie de Rothgo en la que tres niños quedaban atrapados en un laberinto mágico y en cada episodio entraban en una estancia del mismo de la que debían salir con vida. La recuerdo cutre, repetitiva, psicótica, desesperanzada. Y tercero, una de la que ni recuerdo el nombre: la daban en la segunda cadena, creo que se llamaba Amigos Para Siempre, y los protagonistas eran personas con cabezas de marioneta gigante, como de las fallas. El protagonista era un vejete parecido a Van Gogh que hacía un largo viaje. Seguro que era de la Europa del este, como los dibujos animados aquellos incomprensibles, o el Pumuky de mierda. Les diría que me la localizaran, pero igual la prefiero ahí, nublada, imprecisa, infinitamente mejor de lo que sus creadores jamás soñaron que llegaría a ser.

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Los pirados de Retrocrush han vuelto a hacerlo. Perdonen que los esté linkando nonstop, pero es que esta lista es una delicia. Aunque no estemos de acuerdo en casi nada, aunque he visto cómo excomulgaban a gente por pecados más livianos que el poner a Phil Collins en el número uno de la lista, aunque tienen una tendencia a idolatrar el jivi (que no heavy… ustedes, que ya han vivido, saben lo que es el jivi) que les impide contemplar las bondades de, precisamente, la parte más ridícula del propio jivi… a pesar de todo ello, el concepto mismo de esta lista es gloriosamente imbécil. Se trata de los 50 momentos que más molan de la historia del pop. “Molar” incluye, por supuesto, griterío, subidones, parones y solos. Lo que mola de toda la vida, vamos. La lista incluye minúsculos mp3 de los momentos escogidos, y tiene tres detalles que la hacen, si no infalible, sí digna de ser repasada al completo. Primero, incluye a los B-52’s. Obviamente. Segundo, está incluída (en el número 47, yo la habría lanzado al número 1 sin ningún reparo): la intro del “Fight for your Right” de los Beastie Boys. Tercero, creen que el mejor momento de los Beatles es la intro de “Come Together”, que también sería mi favorito si no fuera por el “I am the walrus, goo goo g’joob g’goo goo g’joob. Goo goo g’joob g’goo goo g’joob g’goo” de “I am the Walrus”.

Cuánta risa. Ahora, escoger de Van Halen algo que no sea el legendario sólo de organillo o el solo de guitarra subidón de “Jump” tiene delito. Y faltan españoles, claro. El mío, cualquier trozo de “Venezia” de los Hombres G.

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Añadimos tres enlaces a nuestra ya nutrida selección de amigos indispensables. Recuerden que en Focomelos Entertainment probamos personalmente todos y cada uno de los enlaces de la sección Focoenlaces, y recomienda encarecidamnte la visita diaria (o más) de todos y cada uno de ellos.
Aureal es una entusiasta comentatrix de Sede Central que tiene un blog de electrizante aspecto y peculiares tendencias pajeras que la hermanan con el Focomelos’ way of life. Es el único blog que visitamos y que cuenta vivencias personales, así que imaginen lo bien contadas que están.
Lametones de Amor es una delirante guía para la autodestrucción cotidiana a través de afiladas reflexiones que ya me gustaría a mí leer de vez en cuando en medios más prestigiosos. Casimiro Godzilla y Amanda Gamera desbarran a diario y hacen felices a la gente con cosas como el despelote fotográfico de Casimiro en la
lista de los Focomelos, que nos tiene las hormonas hechas un sindiós. Dos musts como dos catedrales, estos chicos.
Cultura Heterodoxa, finalmente, es el raritu blog de Alex Werden, pajero monumental y persona de bien que elabora larguísimas exégesis sobre Buffy, videojuegos, retroinformática, artes oscuras, tebeos, pop de andar por casa y otros desmanes con un extraño estilo, tranquilo pero apasionado. Un titán de la cultura popular, y no es ninguna exageración.

Acudan raudos.

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Ya saben la devoción que se profesa por aquí a Bloodhound Gang. El nuevo disco se retrasa, se retrasa y se retrasa, diantres, pero todo parece indicar que los mejores letristas del Planeta Tierra la van a armar de nuevo. Y nosotros que lo veamos. La desmedida afición de estos titanes de samplear todo lo que se cruza en su camino (“Use your fingers” era prácticamente una colección de bases clónicas, y cuando alguien se negaba a dar los derechos de sampleado para alguna canción, como The Cure con su “Close to Me”, directamente replayaban las notas originales –e insultaban a los autores del original, por descontado) los convierte en una especie de mostros del reciclado pop sin pretensiones de ningún tipo. Su también confesa admiración por Duran Duran, aparte de situarlos emocionalmente parejos a John Tones y Chili Temple, da pie a canciones tan descacharrantemente melancólicas como este diálogo de besugos:

Your Only Friends Are Make Believe
Bloodhound Gang

Knock knock Mr. Rogers it’s Mr. McFeelie
I’ve brought you a letter speedy delivery
Well Mr. McFeelie if there’s postage due
You can go fuck yourself like Captain Kangaroo
I can go to land of make believe and I can pretend
But in the end I still have no friends

You are my best friend too
I share the same views and hardly ever argue
Eat Spam from the can watch late night C-Span
And rock out to old school Duran Duran
Your best friend is you I’m my best friend too
I share the same views and hardly ever argue
Eat Spam from the can watch late night C-Span
And rock out to old school Duran Duran
Your best friend is you I’m my best friend too
I share the same views and hardly ever argue
Eat Spam from the can watch late night C-Span

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Cualquier focofán de pro debería postrarse ante este texto, felizmente traducido por Hipocondría Demagógica. Se trata de una guía para tocar la guitarra en condiciones, escrito por David Fair, de los absurdos Half Japanese. Sin duda, el detalle más fascinante está en la propuesta de afinar la guitarra apretando todas las cuerdas hasta que queden igual de tensas, o sustituir todas las cuerdas por una del mismo grosor. Lo curioso es que, sencillamente planteando una actitud destructiva de las convenciones melódicas del rok’n’roll, el puto Fair desmantela unos cuantos prejuicios con la más apabullante sencillez. Lean y rían. Y piensen. Porque hace pensar el puñetero…

Actualización: Me comenta, no sin cierta sorna, que ingenuo de mí, no me he percatado de que este texto habla de SEXO. Era demasiado radical para hablar de música, me temo.

Me cago en las metáforas.

Desde hoy, me cago mucho en las metáforas.

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A través de Beautiful Stuff llego a Taboo Tunes, una galería de portadas de discos censuradas en su día. Muchas de ellas las conocerán (la tiparraca de Guns’n’Roses, los bebés descuartizados de los Beatles, el ritual de lo habitual de Jane’s Addiction…), pero como siempre en estos casos, los mejores ejemplos son los de canciones y discos en los que los censores vieron cosas que no estaban ahí. O como dicen en la propia web, parafraseando a Freud, “hay veces en que un puro es sólo un puro”. Disfruten.

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Worth1000 es una página dedicada íntegramente a ese arte incomprendido de nuestro tiempo que es el retoque abierto y confeso de imágenes a golpe de Photoshop. Hay muchos y muy variados rasgos de genialidad en la web, pero me ha resultado especialmente inquietante, por su certero flechazo al subconsciente, esta atrocidad.

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Matt, creador de X-Entertainment, tiene ese tonillo a medio camino entre el sarcasmo y la autoparodia pajera que debería poseer todo aficionado a algo tan bello y tan ridículo como los Masters del Universo. Aquí se ceba con dos libros de colorear y unos cuantos pasatiempos, como este delirio de los ojos de Skeletor que no hay por donde cogerlo (hay un par que tienen sueño!!!!). Observen en los coloreables el chusco trazo de los dibujos y disfruten, en el album “Bridal Path”, de la primera y única historia de amor entre Skeletor y Teela. Para obsesionados por el Canon Mattel, todo un palo, me imagino.

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