Pues aquí tienen un segundo digest de la lista focomela. Trescientos mensajes más, que cubren algo más de medio año, alrededor de la segunda mitad del 2000. Incluye momentos históricos como el legendario conflicto de tintes raciales entre Jordi Costa y Manuel Piñón, unos cuantos exabruptos del Original Putokrío y unas parrafadas impresionantes de Darío Adanti. No se lo pierdan.

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Algún día, quizás no muy lejano, la web de imágenes retocadas Worth1000 será asignatura obligatoria en las escuelas de arte. Mientras, disfruten con esta galería de escherismos.

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Las Crónicas de Riddick fue, al final, una pequeña decepción. No me malinterpreten: una película en la que el protagonista pasa por cinco planetas en un par de horas de metraje, como me señalaba Jordi SN el otro día, no puede estar mal del todo (o “no puede ser mala ni queriendo”, parafraseando a un sabio). Me encantó todo lo referente al planeta-prisión; me gustó que cuando se pusiera grande, se pusiera MUY GRANDE (¡esas estatuas absurdas!); me gustó que no se dieran detalles acerca de la extraña religión de los necróferos más allá de los necesarios para cosquillear la imaginación del espectador. Y, por supuesto, me gustó el personaje de Riddick (y a quién no), me encantó que la única conclusión que podamos sacar sobre él sea que está condenado a solucionar los conflictos que se le presentan exclusivamente con violencia, que se haya convertido en una especie de ángel de la muerte involuntario que no puede trabar amistad con nadie porque todos los que se cruzan en su camino caen fulminados. Me gustó el espíritu de protagonista de videojuego que transpiraba el personaje, a menudo teniendo que elegir exclusivamente entre menearse o combatir. En ese sentido, y no soy el primero que se percata de la similitud (Mister Asterisco ya me lo comentaba en su día, y lo he leído en no pocas reseñas en webs), Riddick viene a ser una especie de Conan futurista, poco locuaz, un mazas que sólo sabe abrirse paso en la vida machacando cráneos. Por eso me encantó el plano que cierra la película, (SPOILERITO LEVE) con ese Conan el Bárbaro del siglo veintipico transformándose en Conan Rey y pensando “Ahí va diosssss la que se ha armado”. Impagable el gesto de Riddick en esa imagen que parece sacada de una lámina de Barry Windsor-Smith. Pero en general, y a pesar de los detalles, y a pesar de que me apetece seguir la carrera de Twohy muy de cerca, bostecé, miré el reloj, me revolví en mi asiento y miré al techo en más de una ocasión.

Por eso me entusiasmó Las Crónicas de Riddick: Dark Fury: no me dio tiempo de aburrirme. Treinta y cinco minutos y nos cuentan una historia tan intensa y ajetreada como sóo puede ofrecer Peter Chung, el titán de la animación que se ha labrado una imagen a golpe de cuerpos aflautados y movimientos protoanoréxicos. Dark Fury es el puente entre los luctuosos sucesos de Pitch Black y los de Las Crónicas…, de alcance mucho más cósmico. Y me pareció un excelente episodio piloto para una serie que, posiblemente, nunca sea realizada, aunque quedan unos cuantos años en blanco entre el final del corto y el principio de la segunda película de Riddick que podrían aprovecharse. El argumento de Dark Fury está repleto de pequeños detalles de pulp de ciencia ficción a lo Clark Carrados: la nave rebosante de cazarrecompensas congelados que van resucitando según hacen falta (y cuando Riddick entra en la nave… ¡hay que reanimarlos a todos!), el bicharraco que usan de sabueso, la colección de estatuas de la que Riddick podría entrar a formar parte y el peculiar sentido de la composición artística de la villana… Todo ello aderezado con unas secuencias de acción absolutamente trepidantes y muy bien coreografiadas y un empleo del decorado y sus peculiaridades (esas cautivadoras secuencias en gravedad cero) que recuerdan al mejor cine de acción oriental. Para los lolitómanos, también, ojo: la relación que se apuntaba entre la andrógina Jack y el bueno de Riddick se confirma aquí como un pedazo de complejo de Electra que acaba, como no podía ser de otra manera, en comportamiento esquizoide y final tragicote, unos años después, en Crónicas… Una pena que semejante prodigio de concisión e ir al grano se disperse luego con tanta facilidad…

V.2.0: Si quieren una opinión alternativa sobre Las Crónicas de Riddick, visiten Aureal.

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Abrimos nueva sección en el Focoblog (¡otra!), que espero ir actualizando de vez en cuando. Abriremos un apartado para ella sola en cuanto Miss Chili acabe con su mudanza, y espero que por aquí se dejen ver también los cachivaches que la Focomela y Mister Asterisco tienen en su casa, que no son ni uno ni dos.

El objetivo del Museo Pajero no es darles envidia (va, un poco sí), sino sacar a la luz algunos curiosos trastos que tengo en casa y que creo que pueden ser de su interés. Yo, como buen Acumulador Compulsivo que soy, necesito tener estos objetos en su forma física, comiéndome espacio. A ustedes, mucho más racionales, supongo que les bastará con contemplar las fotos. Y si no, se rascan y en paz.

Item # 0000001
MEZCAL DE LA SERIE “TREMORS” EN SCI-FI CHANNEL
Categoría: Gadgets Publicitarios

Las fotos hablan por sí solas. Cuando el imprescindible Sci-Fi Channel anglosajón comenzó a emitir la serie de televisión Tremors (considerado, y finalmente rechazado para su emisión hace cosa de unos meses en un popular canal de pago español, aunque he oido rumores acerca de su próxima emisión por algún canal privado nacional), parió este pequeño gadget publicitario que captura, de golpe y porrazo, la esencia misma de la serie: una botellita de Mezcal, con su gusano incluído, que evidencia que en el departamento de marketing del canal entendieron a la perfección de qué iba la serie (y las películas también): de gusanos en un contexto fronterizo. El eslogan de la etiqueta lo deja bien claro: “¡Ciudad pequeña, gusano grande!”

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Opera Singer
CAKE

I am an Opera Singer
I stand on painted Tape
It tells me where I’m going
And where to throw my cape

I call my co-star’s brother
I call my co-star’s name
I play both good and evil parts
I sing to Verdi’s play

And every single morning
By 10 AM I’m dressed
My rehearsals last for hours and hours
With diligence I have been blessed

Some people they call me monster
Some people they call me saint
My talent feeds my darker side
Yet no one will complain

I am an opera singer
I sing in foreign lands
I’ve sung for kings in Europe
And emperors in Japan

And after each performance
People stand around and wave
Just to tell me that they love my voice
Just to tell me that I’m great

I am an opera singer
I will sing when you’re all dead
I sing the mountains crumbling apart
I sing what can’t be said

I am an opera singer
I sing in foreign lands
Most people seem to know my name
Or at least know who I am

Retomamos la canción del mes, costumbre que dejamos aparcada antes del verano y que intentaremos mantener el último viernes de cada mes. Si me acuerdo. Esta vez le toca a Opera Singer de Cake. Aunque mi favorita del magnífico grupo será por jamás de los jamases Short Skirt / Long Jacket (¡ese vídeo!), creo que para leerla del tirón y sin música, Opera Singer es mucho más adecuada. Disfrútenla. Y escuchen a Cake, el único grupo de pop adulto al que John Tones dice sí. Bueh, seguro que hay más, pero así de golpe…

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Lloramos desde aquí la pérdida del gran, gran Russ Meyer, que me entero hoy que murió el sábado pasado, con 82 años. Como Meyer forma parte del abc imprescindible para todo pajero que se precie, no me voy a extender porque sólo me iban a salir topicazos. Pero que quede claro que nosotros también pensamos que sus películas son Lo Más Grande jamás rodado en celuloide. Lo único que puedo añadir es que a ver qué pasa ahora con las ediciones en DVD de sus películas, que estaba el vejete sangrando a sus fans con ediciones ultracaras y poco accesibles. A ver si ahora…

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Curiosa la contraportada del fenomenal último disco de Elvis Costello. Sobre el mensaje del FBI que todos los discos norteamericanos están obligados a llevar, y que reza, invariablemente, “Aviso antipiratería del FBI: Hacer copias sin autorización es castigable según las leyes federales”, Costello replica: “Este artista no comparte el siguinte aviso. El FBI no tiene el teléfono de mi casa, y espera que tampoco tenga el tuyo”.

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Recibo esto en mi buzón y lo transmito con cierta urgencia. Soy escrupulosamete respetuoso con la ortografía y la sintaxis, aunque no con la golosa diversidad de tipografías, colores, subrayados y cambios de tamaño que puntuaban el texto. Concretamente, el texto entre paréntesis, con sus palabras comenzando con mayúscula escogidas al azar, estaba a un tamaño diez veces más pequeño que el del resto del texto. Yo lo interpreto como que hay que leerlo susurrando y con cierto tono ominoso. También está muy bien lo de “Es mejor mandar a 15 personas esta foto que tener que esperar 7 dias para ver que te ocurre”. Hay gente que funda religiones a partir de frases con menos gancho.

Atencion:
Esta foto fue tomada en el bosque brown (este sitio fue lugar de grabación de el Aro) en donde aparece una señora con su esposo.
En la esquina superior derecha aparece la imagen de una persona. (Los Cientificos No han tenido Una explicacion Logica)
a Los esposos despues de esta foto no se les ha vuelto a ver, desaparecieron inexplicablemente o se cree que estan muertos.

Recuerda que mañana comienza el
DIA 1

En realidad, mañana es ya el día 3, no se duerman. Y lo de El Aro han tenido que releerlo tres veces para entenderlo, ¿eh?

Hala, ya me he quitado el muerto de encima (literalmente) Con lo que me quedo es con las (sin exagerar) trescientas direcciones de email que acompañaban al mail y que, supongo, están arrastrando la maldición desde hace meses. Un día, intoxicado, los apunto a todos a la Lista Focomela.

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El link del día, sin duda alguna, es este apocalíptico árbol genealógico con todas las dinastías de patos que en el Universo Disney han sido, y que extraigo de El Encantador Weblog de Gork@ Limotxo. Los interrogantes no pertenecen a carencias del árbol, sino a que esos patos nunca han tomado forma gráfica, pero existen (obviamente), porque de algún huevo tienen que salir sus descendientes. El trabajo conjetural me parece así infinitamente más concienzudo y monstruoso, hasta un extremo ciertamente agobiante (“este pato no existe pero debería existir, ya que los sobrinos de este otro han tenido que tener padres”). La cuestión se complica aún más con el tema de los descendientes no directos. Como saben (y si no, en este libro les explican las connotaciones –moralmente algo retorcidas- de ese hecho), en el mundo Disney (vean también los árboles de Mickey, Goofy y hasta Pete Patapalo -da mucho miedo este-, mucho menos profusos) no hay apenas hijos y nietos, sino que todo son primos, sobrinos y tíos, lo que debe complicar las ramificaciones de esta maraña de parientes. Con que hayan leído media docena de Don Mikis ya tienen para un par de horitas perdidas buscando primos lejanos de Donald que sólo conocen ustedes y el ectoplasma de Carl Barks.

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La buena noticia lo compensa con creces: Woed, constante comentador de los posts del Focoblog y Mondo Pixel desde casi su mismo arranque y a quien conozco virtualmente de los tiempos de la llorada Zonadevicio (habría que hacerse un algo de Orient Express, ¿no?), ya tiene blog. Razonable pero pajero (si eso es posible), Woed promete desde su ContraRutina alimentar nuestras filias y azuzar nuestras fobias. Sólo un pero: arranca confesando que no va a hablar de cine porno, materia en la que, por lo poco que sé (comments como este y alguna que otra confesion esporádica aquí y allá) es toda una eminencia. Una pena. Por lo demás, ánimo y a postear como un loco, titán.

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