Catalogados como prototípicos “one-hit wonder” de principios de los noventa debido al fenomenal éxito de la que es (admitámoslo, no es ninguna vergüenza) su mejor canción, “Unbelievable”, EMF marcaron mi adolescencia de manera indeleble. Estoy seguro que el papel que jugaron en mi deseducación musical tiene, para cada persona, otros equivalentes propios, intransferibles. Es ese grupo, esa canción, esa portada o ese videoclip que muestra que no todo es tan sencillo como un puñado de etiquetas y una división forzada por géneros en las tiendas de discos. En 1991, cuando yo tenía quince años, empezaba a escuchar punk de manera compulsiva. Estaba descubriendo una zona del rock nacional, la del norte, que ya había dado sus mejores frutos. Sin embargo, y a pesar de no poder compartirlo con nadie, como cuando en EGB me miraban raro por escuchar Siniestro Total, y no Tennesse, seguía escuchando pop. Pero a la inversa: lo que ahora no podía decir en público es que me gustaba Roxette. Esta vez, mis grupos de amigos se dividían entre los que se hacían unas sesioncitas de Sergio Dalma y Amistades Peligrosas que no había quien les aguantara, y entre los que intentaban evangelizarme con Guns’n’Roses y Barricada, que sólo lo consiguieron a medias. El nirvanazo estaba al caer, pero yo seguía erre que erre con Ilegales y Transvision Vamp. Algo en mi cabeza, sin embargo, las puñeteras etiquetas, me impedía compaginar The Clash y Roxette. Bueno, quizás el ejemplo es algo simbólico en exceso (aunque verídico), pero compaginar mis nacientes veleidades punks con el espíritu proestribillista con el que me había criado me daba unos dolores de cabeza terribles.

Fue entonces cuando llegaron EMF, influenciados por una escena musical, la de Manchester, que a mí no me decía nada (siempre he sido muy paleto para estas cosas). Pero me cautivó el principio de su primer disco, Schubert Dip, que pasaba de unos coros celestiales a una batería que sonaba como una apisonadora. Yo aún no entendía de samples ni programaciones (digo: sigo sin entender), pero aquello era una batería real que sonaba como una ametralladora. No al estilo Motorhëad, claro, sino de forma mucho más robótica. EMF me ayudaron con Schubert Dip a deshacerme definitivamente de según qué prejuicios: decían tacos, las guitarras eran afiladas y la voz del cantante posía una extraña cualidad entre lo melódico y lo desgarrado. A veces hacían rock, a veces es pop pseudorebelde que tan bien sienta en la adolescencia. Les gustaban los estribillos tanto como a mí, y el ruido también. Cuando alguno de mis amigos conseguía arrastrarme a lo que entonces se conocía como “discolight” (quince años, les recuerdo), sonaba EMF a volumen brutal por los altavoces. Es mi primer recuerdo agradable dentro de una discoteca.

Hoy les copio una canción del tercer y último disco de EMF, Cha cha cha, donde completamente devastados por las drogas y los conflictos internos seguían siendo capaces de imprimir una fuerza a sus canciones de la que muy pocos grupos pueden presumir. Trata, hasta donde yo entiendo, de los estragos de la nocturnidad y la alevosía, pero de cómo cada fin de semana, otra vez. Y otra.. Contiene una frase de tintes legendarios, digna de ser llevada con orgullo en una camiseta o página principal de blog trendie: “It’s a perfect day / In a sort of pathetic kind of way”.

¿Y mis amigos del instituto? Bueno, cuando ellos empezaron a flipar con Nirvana, yo comencé a comprar, ávido de información de los grupos que me gustaban, el Ruta 66. No encontré nada sobre EMF, claro, malditos prejuicios noventeros, pero descubrí el garage y el psychobilly. Imaginen si todavía me quedaban vueltas que dar.

Perfect Day
EMF

I asked my friend I.D.
If he could recall
The last 24 hours and the tv on the floor
Shopping with bricks
In the name of fun I’d take it back officer
But I don’t know what I’ve done
I’ve had it all like raindrops in the ocean
Like shadows in the night
The devils in my head have gone away
It’s a perfect day

So we turned it on, tuned it in
Got ourselves a beer
Sat down, began to watch
Everythings clear
Things degenerated we began to sing
Bart Simpson says to us “Elvis was king”

I’ve had it all been swimming in emotion
Been swallowed by the night
The devils in my head are here to stay
It’s a perfect day
In a sort of pathetic way

I always run away from the things I cannot see
But when you see double, which one do you believe?
I tried to get some help, I called for my man
He popped up on the tv in a baked been can

I’ve had it all, like drowning in devotion
Like waiting for the night
The devils in my head have gone away

It’s a perfect day
In a sort of pathetic kind of way
But fuck it
It’s a perfect day
In a sort of pathetic kind of way

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Humbert Humbert es uno de los grupos fetiche del Focoblog. Siempre lo hemos dicho, y vamos a seguir ahí, erre que erre hasta que triunfen, se conviertan en tendencia y así puedan ustedes clamar con orgullo, como focofans que son: “Aparta, Neo2; aparta, Tentaciones; lo leí primero en el Focoblog”. Y no sólo somos fans de la entidad grupal y de ese fiero blues enmarranado que acabó siendo lo mejor del último Primavera Sound junto a Franz Ferdinand y los Pixies, sino también de sus miembros por separado y de sus carreras artísticas. Paco Alcázar es para mí, como para mucha gente de mi edad, todo un referente gráfico, con aquellos delirios ultraobscenos que publicaba Subterfuge. El famoso cambio gráfico que tan poco gustó a los fans de la Línea Tremenda a mí me sigue fascinando, y las historietas que publica(ba) en El Víbora (y ahora que va a cerrar, qué va a ser de su estupenda serie, dios santo, virgencita, un albumcillo por caridad) son enormes, como su contribución al último Recto, quizás lo mejorcito que ha publicado este buen hombre. Al Miguel Núñez dibujante, ruidista guitarrero en Humbert Humbert lo tengo menos estudiado, quizás porque sus colaboraciones aquí y allá son más dispersas. Sus cosas para El Víbora me gustaban, quizás como respiro para el tono gamberro que dominaba el resto de la revista. Miguel me gusta sobre todo como ilustrador (preside el salón de la Focomela un original suyo que es de auténtica antología, cabrona suertuda), pero también echa los restos con cada número de Recto, y se nota. El último Recto se completa, ya que estamos de lametones, con unas cosillas de Miguel Brieva, la actual sensación del comic patrio, y de quien ya tardan en comprarse el imprescindible volumen recopilatorio de su Dinero.

El caso es que los Rectos tienen un fotolog, llamado Ritos y secretos de RECTO (esto me recuerda que PAJERO necesita uno ya) en el que escanean todo lo que encuentran por sus casas, todo lo que es obvio que tienen (Clowes, Doucet), y alguna sorpresa (ese Martí visionario). Acaban de empezar y el ritmo de posteado es muy generoso. Que siga.

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Aún no la he visto, pero tengo la firme intención. Yo debo ser de los pocos que quedan que lo sueltan a los cuatro vientos, del amor y del desprejuicismo: me sigue entusiasmando Álex de la Iglesia, y aunque guardo un cariño especial a Acción Mutante, me encanta todo lo suyo. Eso incluye, espero, supongo, Dos Hombres y un Destino, la obra que ha producido y que se está representando en el teatro Arlequín de Madrid, en la calle San Bernardo. Se trata de una obra modesta, de pocos actores y un escenario, con sus chascarrillos y su antimoraleja, llena de guiños pop y que transcurre a velocidad de vértigo. Por ahí la andan relacionando con Mihura, aunque yo prefiero pensar que los autores del libreto, Pepón Montero y Juan Maidagán, tenían en mente Bottom cuando parieron la historia de dos botarates, José Ángel y Juan Ignacio, que están a punto de llegar a la crisis de los cuarenta sin haber pasado por todas las anteriores. Juan Ignacio decide que basta ya de ver el montaje del director de Ben Hur, que dura tres días, y que hay que cambiar de vida. Manda dos mil curriculums y a partir de ahí, la acción se dispara, en una trama que incluye a Chuck Norris, Grace Kelly y Sancho Gracia, aunque no as himself. Ya les contaré qué tal, pero de momento pueden contemplar un vídeo especialmente estúpido aquí. ¡Exclusividad! ¡Arrebatismo!

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En la fenomenal theChainsawMassacre encuentro este añejo link que ya conocerán, pero que no me resisto a traer hasta aquí: se trata de la web de un oriental que se dedica a pintarrajear, con un talento fuera de toda duda, mapas de las distintas islas que hay próximas a Japón. La silueta de cada una de las islas o archipiélagos le inspira un icono manga, normalmente una colegiala con las piernas en forma de uve doble, que dibuja con rotulador sobre la silueta de la isla, y muestra al mundo inmediatamente después. Llega incluso a colorear algunas, borrando todo rastro del mapa original, pero plásticamente encuentro mucho más interesantes las que (como esta chiquilla de piel tatuada con minúsculos topónimos) aún dejan ver, entre curvas y minifaldas, algún rastro de pequeña ciudad nipona. No resulta nada difícil relacionar esta absurda forma de neoarte con las bases simbólicas del kaiju-eiga, pero eso se lo dejo a otros talentos de la crítica pop desvirtuada.

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La última historieta-sábana de Putokrio es sencillamente colosal. Cualquier fan de Mini Pierna Extra debe tener un lugar para ela en su corazoncito, por lo implícito y por lo explícito. Visiten Putokrio.net.

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Se acabó. Hoy, la Focomela ha llevado el fanzine a imprenta, después de un par de días acostándonos a las tantas en perpetuo contacto verbal nocturno (que suena mal, pero no: la paciencia de Mr. Asterisco y La Bella Laia es lo que se dice legendaria) por messenger y móvil, pero ha quedado muy, muy bien. No les vamos a desvelar en qué consiste el desplegable de este año, pero ya les adelantamos que es necio como él solo. Yo estoy especialmente contento con una pieza de ficción dramatizada que va a causar sensación y pasmo. Para ponerles los dientes largos, y como adelanto, aquí les dejamos la portada y la autobombística contraportada, Spy Sivo 3D incluído. Cuando hagamos el reparto, pondremos aquí unos cuantos jpg del interior, para que gocen.

Venga, a otra cosa. ¿Qué tal una versión de La Polla Records para este fin de semana, Mr. Asterisco?

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Vuelvo de un viaje de escasa utilidad y, tras haber recuperado a Giorgio y comprobar que las cuerdas vocales de Sucra siguen en plena forma, me topo con que la Rubia tiene nuevo blog, llamado Nada Es Lo Mismo Que El Nihilismo. Bajo el nuevo seudónimo de Lagilé, arranca parafraseando a Siniestro Total y contando su vida, literalmente. Exhibe una nueva situación emocional, sigue llamando a las cosas por su nombre y tiene momentos de filosofía tan netamente montoyescos como esta prometedora presentación del blog: “Los combinados siempre me han gustado bastante, tanto el ron con coca cola como la cerveza con tequla o el cabreo con el aburrimiento, en este ultimo caso el cabreo actua como la coca cola en un cuba libre, disimulando al ron, en este caso el aburrimiento, pero todos sabemos que sigue estando ahi emborrachando o aburriendo, así pues emborrachado de aburrimiento y temiendome una resaca de esas que duelen he decidido ocupar mi tiempo para intentar paliar mi mala leche y así, relajado ver a ver que hago, mientras lo encuentro escribiré aqui cuando me apetezca y tenga ganas, y si a alguien le apetece leer mis miserias y el resto pues ya sabe”. Mientras tanto, Juandju habla de cambios laborales y de que quizás se pase menos por las listas de rigor y los blogs del amor. Corren tiempos moviditos en la Finca Montoya.

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Menudo estrés de fin de semana, amigos. Yo dentro de unas pocas horas me largo a Lisboa tres días por cuestiones muy poco relacionadas con mis intereses personales, y el Modo Brainless 2004 tiene que estar acabado el jueves. No sé cómo lo vamos a hacer, pero ya les puedo adelantar que el desplegable central está prácticamente acabado, y que ayer, cuando La Focomela y Mr. Asterisco pasaron por mi casa para llevarse y cuidar al conejo blanco y loco Giorgio estos días, vimos clara la idea para la portada. No puedo adelantar nada, ya que todos los fanzines estamos participando contrarreloj, pero será gloriosa, y poseerá un sentido guiño a una de las sagas tebeísticas por las que más aprecio tengo. Siento no poder contarles más, y siento no hacer un post kilométrico sobre alguna película vista este fin de semana, pero me quemo el culo. Les dejo, eso sí, con esta imagen de impacto: ayer vi clara una de las páginas dobles del fanzine: El Teatrillo de la Hammer. Como no tenía forma de hacérselo llegar a la Focomela a las tantas de la noche, lo dibujé, lo fotografié, conecté la cámara al ordenador y se la envié por email. Muy focomelo style todo. Ahí tienen, en exclusiva, cómo nacen las leyendas.

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Para que no se diga por ahí diciendo que nos dormimos en los laureles (y los tenemos, vamos, que para eso somos la esperanza blanca del pop patrio) aquí tienen las pruebas gráficas de que este fin de semana se ha grabado. A grandes voces y con gran aparato tecnológico, Miranda montó el kiosquillo en la Mansión Pajera, y grabamos cinco cancionazas: A ti te gusta mucho el mambo, Blitzkrieg de temporada, Quiero ser tu Traci Lords, Y ahora algo completamente igual y Menos que cero. Aquí nos tienen, a mí dando voces, a Mr. Asterisco coreando, a Miranda aka Ik haciendo el Phil Spector y a la Focomela de guest star vocal. La Bella Laia también hizo coros, pero su pudor le impidió ser fotografiada. La semana que viene, si el montajismo va bien, los temazos.

Hagan boca escuchando nuestra única grabación, Megachú, en la web de P.A.J.E.R.O.

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Ya sé que están enganchados a Gran Hermano, pero hagan una pequeña pausa esta noche, y enciendan Calle 13. A las 21.40 encontrarán el primer episodio de Tan Muertos Como Yo (Dead Like Me), una de las series más ácidas, divertidas y adictivas de la pequeña pantalla. No veía un prducto fantástico tan mordaz en mucho tiempo, y dentro de mi podrido corazoncito ocupa un puesto mucho mas elevado que todas las buffys y smallvilles a las que se me enganchan ustedes con tanta facilidad. La protagonista es George (Ellen Muth, mito televisivo intantáneo, ya verán), una adolescente de lengua envenenada y actitud poco colaboradora que muere, accidentalmente, cuando le cae encima un retrete desprendido de una estación espacial accidentada. No va ni al cielo ni al infierno, sino que se queda en la Tierra recolectando almas e inundando de gloriosos sarcasmos el Más Allá. Si dicho así les parece interesante esperen a ver todo lo que le espera a George en su nueva no-vida, en una serie de narrativa hiperacelerada y que salta de un género a otro con una naturalidad pasmosa. Les recomiendo que esperen a la gloriosa secuencia del atraco en el banco, heredera (como casi todo este primer capítulo) de esa joyita semiolvidada del terror adolescente que es Destino Final,y si no se hacen adictos a la mirada somnolienta de Ellen Muth, es que están, definitiva e irreparablemente, euh… muertos.

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