Hoy iba a ponerles la canción de julio, pero tendrán que esperar a… euh… el 1 de agosto. Como voy a pasar fuera unos cuantos días del mes de los calores, archivaré juntos julio y agosto y así… bah, miren, que el lunes (o el martes) tendrán una canción comentadita y empacadita del nuevo del Señor Smoke de Electric Six, orgullosa y flamante. Nadie ha hablado del nuevo de estos animales, y no sé los motivos, porque hay que hacerlo, hay que desfacer este entuerto. El lunes. (O el martes).

Hoy prefiero obsequiarles con un link que me he topado en Elástico (y ellos en neurastenia), de ahí las prisas: que en un ratito ya lo habrá linkado todo el mundo, y a mí aún me queda un poco de dignidad. Se trata de una muy personal pero divertida lista con las 13 canciones más sobrevaloradas de la historia. Algunas son indiscutibles: Imagine, American Pie, Wonderwall, Light My Fire (qué horror). Bohemian Phapsody me gusta por lo mismo de siempre, por lo marciana, pero lo reconozco: está extremadamente quemada. Y creo que la de Outkast sobra: es posible que nos flipáramos demasiado con ella cuando la oímos (recuerdo alaridos en casa de la Rubia una de esas primeras veces), pero pasada la resaca, pasado todo lo que tenía que pasar, es una gran canción. Sobrevalorada, sí, pero virgen santa, no me creo que nadie se haya atrevido a sugerir alguna de los Beatles (Yellow Submarine es mi sugerencia) o los Stones o Dylan o inluso la intocabilísima Velvet, igual que lo han hecho con intocables como Springteen.

¿Y ustedes? ¿Alguna idea? Dejaría caer alguna de Bowie, pero a Bowie lo tengo blindadísimo, seguro que tiene alguna sobrevalorada, pero soy incapaz de discernirlo. Venga, sugieran alguna que me ofenda.

A todo esto: ¿Han visto ya el chiste de La Útima Cena meets 50’s ci-fi paranoia en Suyo Afectísimo? Qué jovialidad nos caracteriza, por dios.

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Por culpa de alguno de ustedes, parece que he entrado en una de esas molestas (para los que me rodean, que se ofuscan con tanto movimiento) etapas de profusa hiperactividad. A ver si dura, porque las sienes comienzan a palpitarme con la inminente avalancha de producciones tonesinas que tengo en mente. Aparte del teaser de la primera entrega de Jugando a ser Dios que les linké ayer, he abierto con eunice (no, no la enlazo más, que ya saben donde está su blog y las lenguas son malas & viperinas) en el que yo pienso chascarrillos y ella los dibuja. El título del invento, Suyo Afectísimo. Así de sencillo y así de rápido, y ya hay unos cuantos subidos, para mwah-haw-haw y para jijiji.

¡Borrachos!

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Anoche eunice me pasaba, consciente de las cosas que me gustan, la dirección de la web de Coq Roq (que hoy no me termina de funcionar bien, aunque ayer lo hacía sin problemas), un grupo prefabricado que aún no figura en la exhaustiva Rocklopedia Fakebandica, pero que no debería tardar. Se trata de una banda al servicio de la malvada multinacional Burger King, que actúan (supónese) ataviados con unas preciosas caretas de pollo-zombi. Algo así como si Slipknot comandados por el cantante de Monster Magnet, en vez de haberse criado en los suburbios de una gran ciudad, lo hubieran hecho en una granja de Ohio. Y allí, entre acto endogámico y acto endogámico, hubieran parido estos monstruosos iconos polliles para terror de granjeros (el grupo es como una versión triposa de las peores tiras de Orson) y demás mascadores de tabaco sin acceso a la televisión por cable.

El problema, mi auténtico dilema moral llega cuando descubro que Coq Roq (no confundir con un grupo de mataos franceses del mismo nombre que deben estar que trinan… esperemos demandas multimillonarias en breve) están pero que muy bien. Unos punks acelerados, gritones, dementes, con (escasos) ramalazos numetaleros y letras de un divertidismo absurdo que explotan la temática gastronomicopóllica sin reparar en nauseabundos detalles: muslitos fritos, pollos sin cabeza, por qué el pollo cruzó la carretera… todos los tópicos que estos bicharracos pueden inspirar, y sin cortarse a la hora de convertir alaridos clásicos del rocanrol en consignas pro-comida basura (“Hail to the King!!”, dicen con dos cojones).

Y no sólo eso: los padres de la criatura han cuidado la estética del minisite hasta extremos ciertamente perversos, y si no fuera porque el logo de Burger King aparece aquí y allá, el invento colaría. Y sería bellísimo como extreme prank para punkis de postalita: las fotos de las groupies enloquecidas, los planos en los minioclís que emiten por televisión de un tío de BK con una bandeja de Chicken Fries deambulando por el backstage (que en este contexto se entiende como la parte promocional del asunto, pero que exactamente el mismo plano, en un vídeo de Marylin Manson nos parecería una “apropiada reflexión acrca de la cultura del consumo de productos basura”), o las biografías de los seis miembros del grupo. Ocultos bajo rimbombantes apodos que no tienen nada que envidiar a los de GWAR, las biografías de los pollos de Coq Roq juegan con los tópicos del rock y con el trauma que en un grupo de estas características (que si el graffitti, que si el ruido, que si el jarcor) provocaria la llegada de un generoso cheque de Burger King a cambio de que prestaran su imagen (subversiva y über-cool en principio) para una campaña de promoción de alitas de pollo. Algunos miembros afirman que estuvieron a punto de dejar la banda, pero que cambiaron de idea por, así como suena, la pasta. Así, Burger King está criticando el ultramaterialismo y la carencia de principios de las estrellas del rock… ¡haciendo de villano de la película! ¡Los hamburgueseros malignos son los herededos del Paul Williams de El Fantasma del Paraíso! ¡¡¡Pero en the real thing!!! . Es tan moebiusiano que pasma, es la obra de arte más demencial de los últimos tiempos.

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Estuvo muy bien el fin de semana. Aparte de hundirme en una serie de meditabundas reflexiones acerca de P.A.J.E.R.O. y que me han llevado esencialmente a ninguna parte -pero que me han servido, en el trayecto, para saber qué opinan de nosotros y de este, su blog de ustedes, unos cuantos personajes de la nocturnidad barcelonesa-, estuve el viernes en el estupendo concierto de Sigue Sigue Sputnik y Ultraplayback. UPB comenzaron a caldear la noche con sus tonadillas habituales, sus chinochanos, y los encontré un poco fríos al principio, pero luego me explicaron por qué: había una muralla de siniestros en primera fila que habían ido a ver al malvado Blutengel, y que, me conto el Capitán Minifalda, era lo mismito que actuar delante de un cuadro de La Última Cena. Todos ahí con su raya del ojo “¿Seré yo, maestro?”. Pero yo me lo pasé estupendamente con estos chicos, como de costumbre, no es posible que me hagan un concierto malo los tíos.

De Sigue Sigue Sputnik qué voy a decir a estas alturas: unos dioses de los abismos. Los cabrones eran la próxima generación del rock’n’roll en los ochenta, y todavía siguen estando por delante. Espero que mis nietos conozcan a algún grupo que haya podido recoger sus enseñanzas y llevarlas más allá, porque si no, qué existencia lírica más triste les espera. Una sorpresa: mejoran sin Degville, y de hecho, fue el mejor de los tres conciertos de SSS que he visto. Y una triste confirmación: estamos todos como locos intentando imitar el sonido de la guitarra de Neal X, y sigue siendo el único cabrón que la toca así.

Blutengel me parecieron tan puta mierda como se suponía que me lo iban a parecer, así que sin sorpresas. Lo único que saqué en claro es que el cantante exhibía (casi podría decir que presumía de) un sospechoso parecido con Juan Manuel de Prada, y que de hecho en cualquier momento, vistas las performances que se desarrollaban a su espalda, parecía que se iba a arrancar por uno de los familiares “La familia y el catoliciiiiismooooo son la unidaaaaad deee…” del escritor. Pero en alemán.

De Covenant me lo perdí casi todo, para escándalo de mi insustituíble acompañante (por cierto, gracias a ella y a Miranda por las fotos), que sí que disfrutó lo suyo con unos sonidos que, tampoco nos vamos a engañar, igual me habrían acabado aburriendo. Preferí deslizarme hasta el backstage, donde conocí a Neal X (pruebas abajo, junto a dos miembros de Ultraplayback), me puse a sus pies, y asistí al desvalijamiento del backstage de los Covenant, porque para rabia del resto de los artistas, eran los únicos que tenían embutido y pambimbo.

De paso, al Blutengel lo vi con un par de groupies contemplando el techo y comiendo pipas. Me echó una miradita que ya, ya.

Luego salimos a la calle, nos encontramos con una cabeza de Lego, se la arrebatamos a sus legítimos propietarios, nos fotografiamos con ella, intenté averiguar qué misteriosa y sacrosanta unión linka a Amanda con el Tetris y nos fuimos a un bar con una música de unas trazas ya definitivamente de aquella manera.

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¡¡¡HOSTIAS COMO PANES!!!

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Que me voy a Barcelona a ver a Ultraplayback, y ya que estamos, a Sigue Sigue Sputnik. Allí me veré con gente de pro, y puede que con gente de pre. Será en el festival de sintáctico nombre INdiEferencia 2005, en la Sala Apolo (C/ Nou de la Rambla 113). Las puertas se abren a las 20:00h y, dicen, Ultraplayback tocarán como un clavo entre las 20.15 y las 20.45, que me parece una hora fenomenal, que así me puedo dedicar a otros menesteres. Mis acompañantes, indefectiblemente más modernos y enterados que yo, afirman que el resto del cartel no está mal, e incluso que los tales Covenant molan . Yo no me creo nada: por lo que sé, tanto UPB como SSS desentonan llamativamente con el resto del cartel, pero en cualquier caso, no seré yo quien pierda la oportunidad (una vez más) de llorar de felicidad a moco tendido cuando comiencen a sonar los primeros compases de “Atari baby”.

Otro par de cosillas: al fin, y gracias a un tremebundo esfuerzo conjunto de eunice, Chili Temple y Mr. Asterisco (no ha sido fácil: los tres titanes han tenido que actualizar nuestro Cutenews del amor a marchas forzadas) tenemos RSS, ahí, debajo de los linkitos. Sindiquémonos y hermanémonos todos en un solo grito de siglas sin sentido aparente. Por otra parte, hemos abierto la llamada Zona Arcade en los foros de Mondo Pixel. Tendrán que registrarse en ellos para entrar, pero podrán jugar a los 27 juegos que hemos dispuesto para ustedes, todos de mecánica extrasencilla y ultraviciante, y sus records quedarán automáticamente registrados. Si quieren acabar con el matrimonio de Mr. Asterisco, esta es la oportunidad que esperaban: él y Togusa tienen un pique que no es ni medio normal. Por otra parte, Alien Hominid es una obra cumbre de la animación interactiva, así que yo le echaría un ojo aunque los records ya no sean nada fáciles de superar. ¡Jueguen, ar! Pronto, competiciones, premios y la biblia en pasta.

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Lo que yo sufro por no tenerles atendidos como ustedes merecen, oigan. Sé que me disculpan porque yo les disculparía, y porque todos sabemos que la vida moderna, aparte de secuencial es un ajetreo. Para que vean que todo va bien, les dejo caer un par de vídeos con los que hice de reir, un poco de aquella manera y hablando de videojuegos, en Nada Que Perder, de Paramount Comedy. Mil gracias a eunice, que se curró una comprensión perfecta y que sólo podrán visionar con el Quicktime 7.0, así que ya se lo están bajando si no lo tienen. Disfruten de El peor juego de la historia y Retro se llama mi amor.

En otro orden de cosas, nos enorgullecemos soberanamente de aglutinar CINCO nominaciones en los premios Surfer de Crónicas Sicotrópicas, el blog de nuestro visitante habitual Surfer Nazi. A diferencia de los premios del 20 minutos, aquí sí que da gusto: gane quien gane, se lo merecerá y será del amor. Como además todo será fruto de la arbitrariedad de Surfer Nazi, ni nos tenemos que esforzar en pedirles que nos voten.

Luego, como siempre, a casa con las mano en los bolsillos, que la competencia es durilla. ¿Pero a que así, en frío, mola?

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A ver cómo lo digo para que se me malinterprete lo justo…

“Todas las películas de superhéroes deberían ser como Los Cuatro Fantásticos”

Mierda, no sean gilipollas, bajen los tenedores y los rifles con mirilla ajustable, no he perdido el juicio aún. Lo digo en un sentido muy específico. Tómenlo así: “Hay detalles (del bien) en Los Cuatro Fantásticos que he visto en pocas películas de superhéroes hasta la fecha”. ¿Mejor? Anden, tómense la pastillita.

El primero de esos detalles, y que además empapa cada fotograma de la película, es que es una película de serie B. No me refiero al presupuesto, que también (no es Spider-Man, obviamente, pero tampoco es Vampirella), sino a la actitud. No es sólo que le gusta el material del que parte (como a Shyamalan le gustaba la base de El Protegido), es que se lo cree. Pero no se lo cree como el que acaba de leerse Watchmen y piensa que puede parir la enésima vuelta de tuerca al hombre que se enmascara: se lo cree porque le gusta el concepto de la gente con poderes sobrehumanos y buen corazón. El uniforme, la máscara, el lado oscuro son convenciones interesantes, pero no son la esencia del superhéroe. Me imagino a Michael France (curiosas sus películas de supes, ¿eh?: Hulk, The Punisher y ésta), guionista de Los Cuatro Fantásticos, con una montaña de tebeos a su lado y escribiendo en su procesador “Los Cuatro Fantásticos – Primer Borrador”. Y nada más escribirlo, le asalta la misma sensación que a mí cada vez que tecleo el título de la película: “LOS CUATRO FANTÁSTICOS”. Hostia puta. ¿Qué cosa infecta de denominación es esa? Claro, es que hace varias décadas que se inventó, pero analicen, paladeen… “Cuatro”… “Fantásticos”… “Antorcha”… “Humana”. Llegados a este punto, supongo, el guionista pudo escoger entre ser irónico en una disección con mordiente del mito (a ver si llega alguien que logre hacerla, porque como sean los monólogos de Magneto en X-Men 2 –que me gustó mucho - lo máximo que vamos a lograr en ese sentido, apañados vamos), o creérselo y tirarse en plancha a una fantasía que, desde un punto de vista lógico, no hay por donde cogerla.

Escogió la segunda opción.

Y lo mejor es que gracias a ese espíritu de serie B que no es nada impostado y que inunda los mejores logros de películas con un espíritu similar al de, por ejemplo (las primeras que se me vienen a la cabeza), Deep Rising o Destino final, logra creer en sus propios personajes, en sus limitadas, esquemáticas, maniqueas y ridículas personalidades y líneas argumentales. Y nos lo transmite, transmite esa sensación de “Eh, es un tebeo, pero es un tebeo que mola”. Por fin alguien ha tenido los santos cojones de enfrentarnos con nuestro propio miedo a parecer inmaduros, por fin alguien hace una película de superhéroes cuyo mensaje no es “Esto es algo más que un tebeo”. Por fin una película de superhéroes que liquida temas tan soporíferos como el uniforme, la identidad secreta, la domesticación de los poderes o el puto “Tú y yo somos dos caras de la misma moneda / el mismo reflejo en el espejo / tu padre / el asesino de tu padre / el hijo del asesino de tu padre” de un plumazo, con humor, con una frase ingeniosa, o implemente, los IGNORA. Da por sentado que sabemos que esa gente va a acabar disfrazándose y salvando a la gente por puro altruísmo y porque sí. Y porque sí está más que bien, me parece una razón perfecta. “Pues aquí unos trajes de moléculas inestables que…”, “Eh, ¿quién le ha cosido este “4” a los trajes?” En diez minutos, están teniendo el accidente. En veinte, los cuatro están usando sus poderes a toda máquina. Sin distracciones. Todo en Los Cuatro Fantásticos es modesto, hasta los conflictos de los personajes. El Dr. Doom no quiere conquistar el mundo, sólo darle una colleja a quien le ha quitado la novia.

Por supuesto, esta asumida pertenencia a la sección “Series Medias” de la estantería lleva consigo un par de contrapartidas que a mí me parecen no ya bien, sino fenomenal, pero que al público mayoritario que no ha leído ni leerá un tebeo de los 4F les parecerá apestoso. Aunque ustedes no son de esos, ¿verdad? Veamos: hay exceso de diálogos. Aunque a mí me gustan, porque nunca, nunca hablan en abstracto: no hay “un gran poder conlleva una gran responsabilidad y te callas”, ni un “la bestia está en tu interior y sólo en ocasiones límite la dejas salir”, ni un “una oscuridad sin límites me corrompe el alma, sólo disfrazándome de plantígrado puedo evacuarla de manera adecuada”. En Los Cuatro Fantásticos, cinco (sí, ya) personas reciben poderes, y los usan. Y a otra cosa. Pero hay exceso de diálogo, lo reconozco. Tan vacuo como un telefilm, pero al menos no es pomposo.

Más contrapartidas de no ser X-Men 3: las escenas de acción no son nada espectaculares, comparadas, claro con hombres araña y mutantes. No son mejores ni peores que las de Daredevil, por ejemplo: están cuidadas, pero vemos a la Antorcha Humana un total de cuatro o cinco minutos de metraje. Alguna infografía, sobre todo las referentes a Mr. Fantástico, son horribles. HORRIBLES. Las secuencias de acción suceden a veces fuera de plano (¡fuera de plano!… Mr. Fantástico se estira, y sólo le vemos la cara de esfuerzo). Es como la película con actores de Popeye, ese “vamos a intentar imitar la cinética de los tebeos moviéndonos muy rápido”. Y claro, no es eso. A veces pasa aquí, esa sensación de que hay cosas de los tebeos que… bueno, para eso salen en los tebeos y no en otra parte. Por cierto, a mí me gusta La Cosa: se nota que es un traje de goma, pero qué demonios. Es La Cosa. Olvídense de esa mierda de “Esta no es La Cosa, que me la han cambiado”. Sí lo es: cuando la vean desviando un chorro de agua de una boca de riego con la punta del pie, verán a La Cosa.

Los Cuatro Fantásticos no es redonda, ni lejanamente. No estoy diciendo que sea mejor que espidermanes o equismenes, pero a mí me cae mejor, por intenciones y resultados. Es tan sencillo como eso. Deambulas por una película de gente superpoderosa orientada (claramente) a un público de preescolar, y encuentras que han reflejado perfectamente toda la ternura y contradicciones que siempre ha habido en la relación entre Johnny y La Cosa. O que llevábamos toda la vida esperando ver algo como la pelota de metal que La Cosa hace con el deportivo de La Antorcha Humana. O que hay detalles (la aplicación en la vida cotidiana de la elasticidad de Reed, los gags de la Chica Invisible desnudándose en plena calle, el hecho de que La Cosa aprenda su motto “Es la hora de las tortas” de un muñeco que “han hecho los de marketing”) que revelan un cariño por la fuente original, y sobre todo, por el medio en el que aparecieron originalmente del que no pueden presumir otros mastodontes fílmicos superheroicos, posiblemente más obras de autor, pero desde luego, mucho más desalmados. Sí, es contradictorio. Sí, me da igual.

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Vuelvo de un largo fin de semana en la playa entre despistadillo y con renovadas energías. Me he dedicado a retocar el guión de un episodio de Hero Kids, y creo que no ha quedado nada mal: hay kung fu, homenajes a la Shaw Brothers y un guiño a Gremlins. Mi vida se organiza en etapas temáticas, como ven, lo que está muy bien a la hora de recordar cosas.

Pero como era de esperar, me encuentro con avalancha de curro al volver, y hoy, mientras voy meditando acerca de la séptima y última entrega de nuestras disecciones acerca de Pesadilla en Elm Street (por cierto, buenas noticias; y por cierto bis, ¿qué saga fílmica quieren que repasemos cuando acabe con freddyland?… les ofrezco tres sugerencias, voten en los comentarios y nos ponemos a ello: Viernes, 13 (que, obviamente, hay menos paja pajera y cascabelera, pero tengo tal cantidad de información acumulada sobre el particular que me podría sacar de la manga unos making ofs de cada entrega bastante particulares); la filmografía de Stephen Chow o cualquier otro héroe chino de su elección, lo que incluye a Jackie Chan, al que hace tiempo que me apetece revisar, con abundantes digresiones no siempre bien traídas –en mi línea, vamos- sobre la ética dinámica del cine hongkonés; o cualquier otra cosa que se les ocurra –hace poco le comentaba a no sé quién que no estaría mal comentar pormenorizadamente la filmografía de Ben Stiller, aunque no tengo ni idea sobre si le interesará a alguien… eso sí, el señor Vigalondo disfrutaría como un enano con mis meditaciones sobre el Silencio Incómodo Como Recurso Cómico…). Los míticos paréntesis kilométricos de John Tones, ya ven. ¿Por dónde iba?

Ya: que hoy sólo les puedo dar un puñado de links para que se entretengan, no tengo teorías, no tengo entretenimiento para ustedes. Estoy como sedado hoy. Miren: a través de Coin Operated llego a las asépticas ilustraciones para colorear del Disaster Action Coloring Book, una manera neutra, muy neutra, de educar a los niños en el noble arte de la autoprotección si llegara el caso de tener que cubrirse la faz o las extremidades durante un huracán, tornado, ataque terrorista u otros desastres naturales. Más: un montón de vídeos, actuaciones y rarezas de los inmortales Pixies gracias a Screenhead. Y, en fin, Terry Watkins nos cuenta toda La Verdad Sobre El Infierno, en un documento de inaprehensible valor práctico. Sin ironías (¿el Focoblog? ¿irónico? ¡por encima de mi cadáver!): la web contiene una cantidad absolutamente exhaustiva de citas sobre el infierno como un decorado REAL procedente de la Biblia y otros textos sagrados. Les vendrá que ni pintado para arrancar con una cita esos guiones de cortometrajes que se sacan ustedes de la manga. O para darle un toque mefistofélico-cultureta a ese malo con perilla que están pariendo

Con eso ya me aguantan hasta pasado mañana, ¿eh? Que si vengo de buen humor, habré visto ya la peli de los Cuatro Fantásticos y podremos decidir si mis previsiones se cumplen y es la mejor película de superhéroes desde… desde… buah, yo es que ya ni me acuerdo cuál fue la última que moló. ¡Desde The Punisher! ¡La de Dolph Lundgren! (Aunque la otra también me pareció bien. Mejor que Spider-Man 2, desde luego) (¿Y Furia Ciega, se acuerdan de Furia Ciega, con Rutger Hauer haciendo el daredevil?) (Me voy a ensayar) (Aureal, que sepa que todo el mundo me pregunta por usted)

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