Hay dos tópicos acerca de Jackie Chan que en este repaso a su filmografía nos vamos a asegurar de esquivar cuidadosa y, al igual que todo lo que se hace en el Focoblog, graciosamente.

Primero: lo bueno de las pelis de Jackie Chan es que en ellas hay acción y comedia.

No sean zafios: eso es como decir que lo bueno de Woody Allen es que mezcla comedia y actores con gafas. Por supuesto que las películas de Jackie Chan tienen elementos de comedia y de acción, pero no superpuestas, sino entrelazadas. La gracia de sus combates no está en que el chino que está peleando pone caras raras y se cae de culo, sino a que esa caída procede de un túrmix único de influencias no exclusivamente orientales.

Segundo: lo bueno de Jackie Chan es que él hace sus propios stunts y escenas de riesgo.

¿Les digo que no sean zafios y me vienen con esta paletada? Independientemente de que las famosas tomas falsas de los créditos finales de las películas de Chan sean, en mucho de los casos, precisamente, falsas, este detallle no es más que una fantasía construida a medida de los fans que, de acuerdo, contribuye a cimentar la leyenda del actor (a la altura de “Bruce Lee se aplicaba corrientes eléctricas para pelear más rápido”), pero hace perder la perspectiva. Como sabe cualquier espectador a quien se le hayan salido los ojos de las órbitas con alguna entrega de Ultraforce, lo importante no es si es realmente Jackie Chan o no el que salta desde lo alto de la torre, sino que alguien salta desde lo alto de la torre. Con esta nueva serie del Focoblog intentaremos explicar por qué es revolucionario para la narrativa del cine de acción que alguien se pegue la hostia de su vida en plano secuencia. El propietario de esa hostia es lo de menos.

Antes de entrar en materia, algo de material biográfico. No se apuren. Sólo una pequeña dosis de infancia desgraciada y bullying oriental por aquí. Simplemente, antes de entrar en materia, vamos a repasar las primeras y menos interesantes películas de Chan, y vamos a lanzar algún dato vital de (vital) importancia.

Jackie Chan Kong-sang nació en 1954, retoño de una familia tan pobre que casi lo venden al doctor que ayudó a alumbrarle. En 1961 entró en la Ópera de Pekín, mazmorra de torturas, como saben, camuflada de academia para artistas marciales de la que entraban niños y salían bestias pardas perfectamente capacitadas para dejarse la piel en la interpretación, las artes marciales, la ópera china o lo que se terciara. Diez años pasó allí Chan bajo la tutela de Yu Jim-yuen, un anciano sádico que dejó marcados a todos los tiernos infantes que pasaban bajo sus garras. Si quieren hacerse una idea de cómo era aquello, con la tortura física y psicológica como perfecto aliento para convertir a los niños en actores de primera, acudan a Painted Faces, el amargo recuerdo de aquellos días que firmó Samo Hung, otro de los más destacados alumnos del profesor. Tienen otro modo de hacerse una idea: piensen en todas las películas de maestros sádicos de artes marciales, convencidos de que la kata con sangre entra. El primero fue el Maestro Borracho de El Mono Borracho en el Ojo del Tigre, inspirado según el propio Chan en Yu Jim-yuen, y todos los posteriores se modelaron a su imagen, así que háganse cargo.

Curtidos y repletos de moratones, Chan y trece alumnos más formaron el grupo de coros y danzas Siete Pequeñas Fortunas (siete sobre el escenario, siete echando una mano entre bambalinas), con los que protagonizó varios espectáculos de variedades. Cuando en los años sesenta, la ópera china perdió terreno en los gustos del público frente al cine, los pequeños actores fueron, poco a poco, deslizándose hacia una carrera interpretativa, como secundarios en películas de artes marciales que, poco a poco, y gracias a la influencia de Bruce Lee y a la a veces ninguneada última ola de delirante cine de kung fu clásico, también empezaban a mutar y a dejar de ser simples espectáculos teatrales trucados y filmados.

Irónica o simbólicamente (según lo dados que sean ustedes a las ironías o a los simbolismos), en su primera película, Chan fue némesis en la sombra de Bruce Lee. Fue en Furia Oriental: además de recibir uno de los letales retortijones de pescuezo del Pequeño Dragón, también dobló al villano, Mr. Suzuki, en las secuencias de riesgo. Desde ahí, abundantes películas como secundario o de tercera categoría. Destaquemos, pero no mucho, Hand of Death (La mano de la muerte, 1975), que ha sido rescatada del olvido por haber sido dirigida por un jovencísimo John Woo, y también Young Tiger of Canton, una inanidad producida a principios de los setenta y remontada y reestrenada unos años después bajo el título Master with Cracked Fingers (La Furia de Jackie, 1979), cuando Chan se convirtió en la nueva estrella del cine de género. El responsable de esa insensatez remontadora fue Lo Wei, uno de los nombres propios más detestados del cine de acción de Hong Kong, y uno de los protagonistas de nuestro inminente análisis de la primera película con el sello inconfundible de Jackie Chan: Snake and Crane Arts of Shaolin (Shaolin Kung-Fu, 1978)

En esta delirante y malvada iniciativa por reivindicar la dignidad de esa especie maligna (como sabe cualquiera que haya visto la magnífica Shakes the Clown) que son los mimos, destaca sin duda el Mimulator, un tenebroso simulador 3D ambientado en un parque público en el que el jugador tiene que eliminar el karma negativo de los viandantes creando buenrollistas paredes invisibles. ¡Chas!

Decía hace nada el Capitán Minifalda que lo importante es bailar.

Yo, gracias a este descubrimiento de fin de semana, no podría estar más de acuerdo. Observen, especialmente, el momento de comunión con el cosmos que hay al minuto y trece segundos.

O este caballito jerezano.

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Bailen, bailen desde lo más profundo de sus corazones.

Pop Culture Junk Mail da otro motivo para creer ciegamente en que la Wikipedia es la base de todo conocimiento inútil: lista de canciones con más de veinte palabras en el título. Por ejemplo, Toy Dolls: “If You’re In A Pop Group You’ll End Up Paying A Fortune Practicing At Peter Practice’s Practice Place”

Mi película más esperada para el año que viene no es de ficción. Es un documental. Es este documental:

Los Ningoonies me pasaron el link de American Hardcore hace unos meses, y parece tenerlo todo: grabaciones cochambrosas, sonido inhumano, profusión de datos (por fin alguien que no quiere dar “la visión alternativa y nunca antes difundida de…”, sino simplemente “la visión clara y directa de…”… ¿se acuerdan de cuándo los documentales eran todos así) y declaraciones de los mayores lumbreras del movimiento. Todos (Henry Rollins y Ian MacKaye en cabeza) más viejos, pero conscientes de que Black Flag, Minor Threat, Bad Brains o Angry Samoans escribieron una historia única, rabiosa, furibunda e irrepetible. Nunca antes la mala hostia había sido artísticamente tan productiva.

El punk británico es estupendo, créanme. Las melodías, esa innata capacidad para hacer estribillazos, pero les sobra un mártir. Gracias a carecer de uno, ahora todos recordamos el hardcore americano de principios de los ochenta única y exclusivamente por la música. Díganme cuántos estilos pueden presumir de eso.

Y por Los Pogos.

Y por los vegetarianos. Y esa, desde luego, es una historia que espero ver comentada y aclarada, de una vez, en American Hardcore.

… es la posibilidad de que el maestro AlexZ mantenga un blog. Esperemos que este pöst-bl0g aguante muchos años, pero de momento ya posee las vibraciones inquietantes deseables, y una fecha de futuro inicio. No podía ser otra: 11-S. Ahí estaremos.

De todas las cosas terribles que mis virginales ojos presenciaron en Ibiza, una de las más inquietantes fue la colección de esculturas de cera o grasa o nata solidificada que presidían los expositores refrigerados del bufé del hotel. Algunos de ellos iban rotando, pero el que permaneció con eunice y un servidor toda la semana fue un increíble canguro de perfil demoniaco que me hizo sentir como el protagonnista de El Hombre de Mimbre. Descubriendo, ocultos en el entrelineado de la realidad, matices que desvelan cultos paganos, ritos ocultos y religiones cuyo origen se adentra, insondable, en la prehistoria de la consciencia humana. Con ustedes, El Canguro Asentado. Pueden ver más horrores en mi recién actualizado Flickr.

Consejo obvio: si se pierden alguna entrega de este Petit Focoblog, tienen todas las entradas ahí abajo, en su correspondiente categoría.

Seguro que ya lo han visto en esta misma columna, algo más abajo porque no se les escapa ni una, pero si quieren llevar el Focoblog a sus casas, nada mejor que enlazarnos con nuestro flamante botoncico minibannerista ad-hoc.