… es Spider-Man 3.

Pero no hablemos de ella. Emplearé mi esfuerzo en recomendarles efusivamente una producción de mucho menor calado social: Las Colinas Tienen Ojos 2: El Retorno de los Malditos. Vayan a verla y encontrarán (spoliers ahead) un parto durante los títulos de crédito, una soldado americana violada por un mutante, primeros planos de ultraviolencia tan agresivos que la imagen se desenfoca, paquetes intestinales ocupando todo el ancho de la pantalla, desiertos y pedruscos, sentido del humor, estructura de película porno pero con ultraviolencia. Vayan.

Les agradezco mucho la retahíla de comentarios que ha despertado el anuncio de la nueva entrega de Hostias Como Panes. Así da gusto. Me pondré a ello ya mismo.

Como ven, estoy un poco disperso. Tengo que descansar. El último cierre de Xtreme ha sido espeluznante, y la imagen de Peter Parker usando sus poderes arácnidos para impresionar a Mary Jane en la pista de baile de un bar no me ha ayudado demasiado a levantar cabeza. Intentaré recapitular, así en plan existencial, este fin de semana.

Mientras tomo aliento, piérdanlo ustedes con este video que tenía por ahí dando tumbos. Me encanta cuando les entra el flato.

Yo ya estaba curtido a estas alturas de mi existencia, con dieciséis o diecisiete años. Veía todo el cine que podía, tenía mis primeros nombres memorizados, empezaba a consumir cine clásico a velocidades vertiginosas y mi recién estrenado vídeo echaba humo a horas normales y a horas intempestivas. Me levantaba a las seis de la mañana, habiendo dormido un puñado de horas para empezar a ver la película que había grabado esa misma noche. Empezaba a digerir el plano-contraplano y la noche americana como si fueran lenguajes naturales. Mi segundo lenguaje.

Y de repente, esto.

Hoy me sigue pareciendo la somanta de palos más bella que ha dado el cine occidental. Entonces me pareció el mejor fragmento de celuloide de la historia. Salí del cine y me escondí en los servicios para colarme en el siguiente pase. Hoy, preparando el tutubo para ustedes, lo he visto más de quince veces. Es hipnótico. En la década y pico que media entre ambas sensaciones, sigo pensando que el cine se inventó para poder obsequiarnos con hostias como panes de este calibre. Esto es lo que yo entiendo por emoción, diversión y arte.

Y sin embargo, en su día nadie le prestó la menor atención. Le dije a mis amigos los mostrencos que vieran Blanco Humano. Casi me parten la cara al salir del cine. Se lo dije a mis amigos los pre-cinéfilos. No me la partieron porque eran unos mierdas. Me encontré, quizás por primera vez en mi vida, solo en la adoración hacia una película. Yo ya andaba comprando todas las revistas del ramo, y en todas leí cosas que parecían hacer referencia a Blanco Humano, pero que no podían estar refiriéndose a Blanco Humano. No sé si entonces nació mi pasión por una raza alternativa de cine, pero estoy convencido de que fue entonces cuando decidí que había otras maneras de aproximarse a las películas. Y tenía muy poco que ver con la dirección artística, la calidad de la fotografía, el planteamiento-nudo-desenlace y las intenciones del autor.

Se que me arrepentiré, pero dentro de muy poco en el Focoblog, dividido en cuatro partes para su fácil digestión, brindaremos por todo ello… con Las 100 Razones de Blanco Humano.

El horror del día son estas espeluznantemente bellas estatuas tiki basadas en superestrellas Disney. Lo encontré en Cartoon Brew y hala, ya nos han jodido bien el día.

La peor parte de que eunice szpillman haya dedicado tanto tiempo a hacer realidad los sueños húmeros blogueros de un servidor se la ha llevado, paradójicamente, su propio blog. Entre el rediseño de Mondo Pixel y, eh, compartamos culpas, algunos de sus lectores más mendrugos, que se quejaron de que estaba escribiendo posts demasiado largos (y ya sabemos cómo tienen algunos de desarrollado el déficit de atención), eunice postea ahora con menos frecuencia que, digamos, cuando yo la conocí. Pero cuando lo hace…

En esta ocasión eligió a uno de sus autores de comics favoritos, Jeffrey Brown, se lió la manta a la cabeza y le mandó unas preguntas para que las contestara. Jeffrey las respondió y con ellas, eunice ha compuesto una bella entrevista rubricada desde el, créanme, conocimiento profundo del sujeto entrevistado.

¿Y a mí que me parece el elemento? Bueno… Jeffrey Brown no me mata, tiene un dibujo excesivamente lánguido para mi gusto, y una pasión por la anécdota inane que puede conmigo. Pero su insistente tendencia a relacionarse con neuróticas y contarlo después me provoca una simpatía a la que tampoco le tengo que dar muchas vueltas. Tengo otras cuestiones pendientes con Jeffrey Brown, pero vaya, casi todas ellas las plantea ya eunice en su entrevista.

Hoy, En El Rico Menú Del Día: Culito De Niña Asado y Lomo De Puta a La Plancha, de Toby Dammit, es mi blog favorito de cine de terror. Su pasión irracional hacia el género, consciente de sus contradicciones, sus maravillosas contradicciones, desborda cualquier tipo de análisis racional. A Toby le vuelve loco la sangre rojo brillante, la violencia grotesca y el tren de la bruja. Le fascinan los géneros, los subgéneros y los infragéneros, y nunca, nunca, nunca van a leerle frases como “Es barata pero mola“, pidiendo disculpas como una monjita cinéfila. Toby comprende los resortes del género y se sabe al dedillo las constantes autorales de los nombres más oscuros del terror europeo. Culito de Niña Asado  potencia el fanatismo y cimienta las justificaciones. Que no hacen falta.

Por eso, el miércoles me alegré de saber que Toby ha abierto un nuevo blog, Spezzandosi nel Colore Giallo. O sea, Rajando en Amarillo, dedicado íntegramente al cine de terror italiano. Preveo mucho Fulci, y preveo insólitas reflexiones sobre fotografía descocada y bandas sonoras desbordantes de emoción. Y como siempre, preveo el estilo de Toby: parrafadas sin apenas puntos, apasionadas, lenguaraces, llenas de palabrotas. Pura energía, de la que hace falta. Otra cita obligada.

Satanasito ha muerto. En realidad, ya lo sabía de antes, porque tengo línea directa con El Mal. Luego Andrés lo anunció. Y Satanasito, ahora Amando De Ossodio, me lo confirmó en los preámbulos del concierto de Racine. Tiene nuevo blog: Amando Os Odia. Lo que sí descubrí el miércoles es que, aunque sea como Amando, el hombre anteriormente conocido como Satanasito se tragará nuestras almas. A golpe de post. Por eso sigue abierto el imprescindible La Ira de Dios. Y no se me ocurre manera más gozosa de condenarse para toda la eternidad.

Teniendo como tengo mis filias en materia femenina muy bien acotadas y clasificaditas, no está de más comprobar que es perfectamente posible que una hembra menuda, ajada y de cuarenta años me sacuda el bagaje hormonal tanto como hace tres lustros. Satanasito y yo disfrutamos de un contundente recital de rock áspero al que sólo le pusimos una pega: Racine pareció adquirir una inaudita furia gamberra en los bises del concierto, que no sabemos si fueron un estertor final o que el resto del evento funcionó a medio gas. En cualquier caso: no tocaron ninguna canción de Transvision Vamp, porque como dijo Wendy, aquello no era un viaje en el tiempo. Era un concierto de rock. Y menudo.

Psicosis II es mi secuela insensata predilecta. Primero, porque ser perfectamente consciente de que es un proyecto condenado desde su primer fotograma, como cualquier intento de reformular el clásico indiscutible por razones no siempre del todo correctas de Alfred Hitchcock. Ese abierto enfoque de agachar las orejas, preparar el pescuezo y cerrar los ojitos, ya algo enlagrimados, esperando collejas de crítica, público y herederos oficiosos del director de la Psicosis original puede conmigo. Ya no es solo la ternura del perrito cojo que da volteretas intentando caer simpático. Psicosis II es el momento en el que el perrito aprende a dar cuádruples tirabuzones sujetando una piruleta con el culo.

Psicosis II arranca con la repetición íntegra de la secuencia de la ducha de Psicosis. ¿Se puede tener más descaro? Pero es un descaro inocente, de niño pequeño copycateando sin malicia. Pocas veces ha habido tanto contraste entre las intenciones claramente pecuniarias de un proyecto y sus angelicales resultados. Psicosis II busca la sorpresa, el impacto directo, el twist argumental imprevisto, pero tiene como punto de partida el secreto peor guardado de la historia del cine de terror: la madre de Norman está muerta. ¿Cómo supera ese escollo? Reseteando la memoria del espectador: el evangelio según Hitchcock se respeta, pero a partir de ahí se reformula. Es sencillo desde el mismo punto de partida: Norman sale del manicomio, y los crímenes de la primera parte comienzan a repetirse.

¿Está Norman loco? ¿Existe Norma Bates? ¿Existió Norma Bates? ¿Estuvo Norman loco? ¿Hay algún otro loco en la trama? ¿Hay alguna otra Norma Bates?

No me digan que no se les hace la boca agua…

En su indecente rastreo de las claves que dieron la fama al original, Psicosis II imita los resortes narrativos de Psicosis. A veces es asombrosamente sutil en su búsqueda del escalofrío, como la primera visión que tiene Norman de la ventana de la habitación de su madre, con alguien que claramente está allí, observándole. Sin subrayados de montaje ni primeros planos. Planificación clásica, que gusta decir a algunos. O cuando duda brevemente acerca de darle la llave de la habitación número uno a Mary (increíblemente bella Meg Tilly), igual que hizo con Marion, pero dotando de una lectura actualizada a un gesto idéntico, y por una razón muy elemental: el espectador sabe qué pasa en la habitación número uno, qué pasó en la ducha y qué puede pasar si Norman no está tan cuerdo como aparenta. Es decir, la imagen reformulada a partir de la percepción del espectador y lo que éste sabe.

Puro Hitchcock.

Y por otro lado, la película se regodea continuamente en profanación del recuerdo de los espectadores: desde la textura terrestre, insultantemente realista de la fotografía en color, a numerosas, simbólicas y perfectas revisiones de los iconos más clásicos de la primera entrega, pasando por la bellísima y breve secuencia de la exhumación de la madre de Norman, en la que podemos contemplarla en todo su putrefacto esplendor. Más tropiezos con el respeto a los clásicos: la irrupción en la habitación de Norma, desvencijada y con los muebles cubiertos de sábanas. Una incómoda revisión que sirve para preparar luego un impacto mucho mayor: el reencuentro de Norman con la habitación perfectamente ordenada, con los muebles bien colocados, tal y como la usaba su madre. Una mecánica similar sigue la inevitable secuencia de la ducha de Mary, que arranca de forma idéntica a la del clásico blanquinegro, y que lanza numerosas e inquietantes incógnitas al espectador acerca de su memoria y sus códigos de comportamiento. A partir de ahí, todo es un juego de inteligente desvirtuación de nuestras ideas preconcebidas y su influencia en los recuerdos.

Psicosis II es una orgía de planos cambiados de sitio, de espejos reflejados en espejos: la secuela repite planos del original, pero redibujándolos. Mimetiza ideas, pero antes las recita de memoria. La muerte de Lila replica el plano del grito de su hermana Marion en el original, pero sucede en el sótano donde concluye Psicosis, asesinada por alguien con el vestido de Norma Bates, mientras desentierra un disfraz de la madre muerta. Tirabuzón conceptual de alta magnitud. Mary muere, disfrazada también de Norma, asesinada por un Norman completamente enloquecido, mientras intenta apuñalarlo sin éxito e intenta convencerle de que ella, a pesar del disfraz, no es su madre. Es como si todas las pulsiones, las neurosis de Hitchcock se hubieran hecho carne: un cuadro sinóptico vociferado por personas disfrazadas de símbolos. La conclusión es un espejo roto en el que se refleja la primera Psicosis: la asesina muere acribillada a tiros por la policía después de intentar acuchillar a Norman. La puntilla final es especialmente perversa, y gozosamente divertida para el fan sin prejuicios de la primera entrega: el sheriff cuenta la teoría psicoanalítica que justifica los asesinatos, tan ridícula como la de la primera parte, solo que esta vez el espectador sabe que es completamente errónea.

Busquen otra secuela de un megaclásico que se atreva a manipular la percepción del espectador con tanta desvergüenza. Yo, si no les importa, voy haciendo otras cosas mientras la encuentran. Porque les va a costar.

Ahí lo tienen:

La entrada para el concierto del miércoles en la Moby Dick de Madrid de Racine, es decir, Wendy James, está ilustrada con una imagen de la época de Transvision Vamp. Satanasito y un servidor estaremos allí, como clavos, comprobando si esa decisión icónica es circunstancial, metafórica o todo junto. ¿Alguien más gusta?