Compruebo con horror que, salvo error u omisión, no les había hablado de uno de mis blogs de cabecera, oswaldocornelius. Oswaldo fue miembro fundador de uno de mis fanzines favoritos ever, Le Bon Vivant (que parece ser, se rumorea que vuelve), y oswaldocornelius ha heredado todo lo que hizo grande a la publicación: un talento innato para retorcer y reinventar el lenguaje, un sentido del humor ácido, un personaje indestructible y una lengua viperina. Sólo allí podrán encontrar vídeos tan sensacionales como este AMY WINEHOUSE COCAINE ON-STAGE YOUTUBE DOSIFICATOR DRUG-ADDICT SEXY TEEN MONKEY MAN.

Si sólo pueden visitar un blog al día, que sea El Focoblog. Si sólo pueden visitar dos, que sean El Focoblog y Mondo Pixel. Si sólo pueden ser tres, que sean El Focoblog, Mondo Pixel y EliteVisión. Pero si pueden cuatro, ah, si pueden ser cuatro… visiten oswaldocornelius.

En los preámbulos del mejor episodio de Refugio Macabro, The Weird Taylor, su narrador y alucinado protagonista hace el gesto de coser una tela inexistente. Cuando el doctor que va a visitarlo le pregunta si está acaso cosiendo una bata, el anciano sastre responde “Puedo coser lo que quiera. Puedo hacer una bata… o una mortaja“. En la terrorífica e inesperada sencillez de esa frase, en el encabalgamiento de lo macabro sobre lo cotidiano en el momento más imprevisto está la grandeza de Refugio Macabro, una interesante producción británica de 1972 de Amicus Productions que se enmarca en la fiebre de la modesta compañía por las películas de sketches. La diferencia de Asylum con el resto de la producción, no ya de la Amicus, sino del género británico de la época, está en la demoledora postura moral que adopta, y cuyos motivos haya que buscar quizás en la identidad de sus autores.

La gran mentira del cine británico de los setenta es que no había autoría, y la culpa es, una vez más, de los fans con tendencia al archivismo y su pasión por las etiquetas. La tendencia a catalogar, por ejemplo, el cine de la productora Hammer a golpe de constantes comunes en películas dispares impide el análisis pormenorizado de autores como Terence Fisher (quizás el único que consiguió que sus rasgos autorales brillaran con sencillez) o Roy Ward Baker, director de Asylum, pero también autor de las mejores secuelas de la serie de Dracula para Hammer o del último y brillantísimo coletazo de la saga Quatermass con Qué Sucedió Entonces. Lo que la crítica seria siempre ha llamado, con cierto desprecio marisabidillo “un artesano”, pero que a mí siempre me ha parecido un auteur por tres rasgos que convierten a cualquier directorzuelo en creador de categoría: humor negro, nihilismo fundamentado y conocimiento de los engranajes de la narrativa de baja estofa, llámenlo pulp, serie B o cine de géneros.

Bien es cierto que en Asylum, Roy Ward Baker contó con la nada desdeñable asistencia de Robert Bloch, autor de Psicosis y a esas alturas experimentado guionista de deliciosos subproductos como The Night Walker para William Castle y la televisiva Thriller, con Boris Karloff. Aquí adaptó cuatro cuentos propios, y su estilo seco, macabro hasta extremos abstractos, amigo de la ironía del destino entendida como putadón cósmico, encaja perfectamente con el estilo de Roy Ward Baker. El resultado, Asylum, es una rareza incluso dentro de la propia producción de la Amicus, que permite que el film se acoja a la ya desgastada mecánica de la narración episódica para que Bloch y Baker la perviertan desde dentro.

En Asylum, un joven doctor llega a un manicomio de enfermos incurables buscando trabajo. El director del centro (o, más bien, su sustituto), le propone una prueba: el antiguo responsable del lugar no ha podido soportar la presión y ha enloquecido, inventándose un pasado y cayendo en los abismos de la neurosis. Conseguirá el trabajo tras escuchar las historias de todos los pacientes y decidir quién era el antiguo director. Una excusa para encadenar cuatro cuentos, el último de ellos, cómo no, implicando al oyente, que van desde el terror clásico de espíritus vengativos al retrato de una esquizofrenia psicópata. Los logros no están tanto en los qués como en los cómos. En cómo un cuerpo partido en cachos puede reunir suficiente fuerza de voluntad como para tramar una venganza, o cómo la creación un homúnculo, en este mundo de locos, lleva incluídos minúsculos órganos internos y una diminuta estructura ósea independiente. El citado episodio The Weird Tailor es, sin embargo, toda una avalancha de sugerentes influencias del género de horror, casi una declaración de principios del versátil Bloch. Con un tono general que podría pertenecer a cualquier episodio de la facción siniestra de Alfred Hitchcock Presenta, The Weird Tailor mezcla, con suntuoso placer, horror cósmico muy sintético (no olvidemos que Bloch pertenecía al Círculo) y miedo de raíz mediterránea. Peter Cushing es el eje perfecto de una historia que da más miedo cuanto menos se entiende.

Faltando a los principios morales y temáticos propios de la Amicus, Asylum se convierte así en una deliciosa rareza. Carente de moralejas, desafiando las leyes narrativas que se suponía grabadas en fuego para una compañía especializada en terror de bajo presupuesto que, para más inri, siempre ha cargado con el sambenito de mera copiona de La Otra, La Grande, Asylum se revela, gracias al genio de sus dos autores principales, como algo más que un simple divertimento: es la satisfactoria constatación de que las razones por las que en el terror está bien visto saltarse las reglas son extremadamente obvias.

De todos los mensajes, implícitos y explícitos, que saco de La Tetita, último hit de la niña Wendy Sulca, no hay ni uno que no me parezca incorrectísimo.

Revisaba mis del.icio.us en busca de algún link que les hiciera reir, en algo que les iluminara el fin de semana y me encuentro con este post de ¡Vaya Tele! tal cual. Sin comentarios que me orientaran, sin señales que aclararan qué demonios había visto en él. Lo he releído. Varias veces. Y la única razón que se me ocurre para su señalado y posterior recuerdo es que es, quizás, la mayor idiotez que he leído en todo el tiempo que llevo navegando por la Red. Y lo dice alguien que visita diariamente foros de videojuegos. La reivindicación de las lisas enlatadas. El aplauso de los comentaristas. Frases locas, locas como “Son las típicas series que ves para pasar el rato y que nunca te llegan a enganchar porque las coges de pascuas en viernes“. DE PASCUAS EN VIERNES. La conclusión, esta conclusión: “Nunca me gustaron las risas enlatadas, las veía un poco falsas y artificiales (como lo que son), pero después de la experiencia de ver comedia sin ellas veo que son necesarias, al menos para dar algo de ambiente“. Acojonado estoy hasta tal punto que dudo si crear una nueva categoría en del.icio.us donde sólo esté este link.

La gente es la hostia.

Miskatonic Freak Parade es un rara avis dentro del fandom lovecraftniano: integristas… y con sentido del humor. Tomándose a la ligera toda la mitología del genio, propiciando youtubes insensatos y regalando al habitual muestras literarias a la vez respetuosas e irónicamente distanciadas del canon, Miskatonic Freak Parade es una refrescante blasfemia.

Acabo de enterarme de que Nike lanzó estas preciosas Dunks SB de Pee Wee Herman a principio de año. eunice insiste en que como objeto de culto está bien, pero que para presumir son una mierda: sólo las plantillas delatan el homenaje, bastante sintáctico además, al ídolo caido. Puede ser: lo que es cierto es que para hacer referencia a Pee Wee Herman, y más concretamente a su caída en desgracia por culpa de una fugaz pajica de nada en un cine X, lo suyo es una referencia enjuta, silenciosa, grave.

Cual no será mi sorpresa cuando descubro que Fallen Heroes es en realidad una subserie de Nike Dunks SB dedicada a diversos iconos pop caídos en desgracia, debido básicamente a que no hay nada más cruel que un niño con memoria de mosquito. Las de Milli Vanilli son hórridas, pero las de Vanilla Ice son un auténtico bombón con suela y cordoneras.

El nunca suficientemente respetado arte de la traducción teniente encuentra un indudable nuevo culmen con la canción de los pezones indios. Exige conocimientos un poco borderlines de inglés, pero eh, demuestren que sus padres no se gastaron el dinero en un agujero negro.

Interzona es una rareza a la que me siento orgulloso de pertenecer. Lleno de textos brillantes (el mío peché, pero eh, aguanta el tipo) y comics de muy variado pelaje, está coordinado por Borja Crespo y Rubén Lardín, y en él se aglutinan firmas tan esenciales como las de Paco Alcázar, Félix Díaz, Mauro Entrialgo, Chema García, Alberto González Vázquez, Carlo Hart, Kano, Miguel Ángel Martín, Hernán Migoya, Miguel B. Nuñez, Jesús Palacios, Jorge Parras, Pepo Pérez, Sergi Puertas,  David Rubín, Santiago Sequeiros, Carlos Vermut, Sr. Ausente, Elpablo o Jorge de Cascante. Lo que se viene conociendo como una caterva de titanes en la que, por una vez, estoy dentro. Ya tardan en correr a su tienda más cercana y comprarlos a pares. Gracias, id.

Esta estupenda y muy económica galería casera de Lego inspirada en Alien, vista en Geekologie, opta por la lógica estética y se dedica a enseñar hipotéticos pasillos vacíos del Nostromo. Sólo en un par de imágenes sale el alien, con lo que el equilibrio entre el vacío espacial, dos únicos astronautas, iluminación ácida y primeros planos del bicho es sencillamente perfecta.