Pues la verdad es que, a lo tonto tonto, la Muestra de Cine de Ciencia Ficción de Calle 13 que se celebrará a partir de mañana y hasta el sábado en el cine Palafox de Madrid pinta bastante bien. He tenido la suerte de ver, entre Sitges y Donosti, la mayoría de las películas, y la verdad es que hay material bastante apetitoso. Yo les recomiendo sin ningun género de dudas The Birthday (de la que ya hablamos en su momento), la fantástica Code 46 (que me dejo patidifuso por su atrevido ritmo ballardiano), el presuntamente fenomenal director’s cut de Donnie Darko (aunque hay quien dice que se podía haber quedado recortadita, que molaba más) y la también muy recomendable Equilibrium: lo que se conoce como un peliculón. Yo tengo muchas ganas de ver Primer, que me la perdí en Sitges, y a la que todo el mundo compara con el magnético turro Pi, y cómo no, me zamparé Blade: Trinity y Elektra, aunque no tengo demasiadas esperanzas puestas en ninguna de las dos. Hala, al cine.

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Muy requetebién está el nuevo álbum de Mauro Entrialgo (compartiendo autoría en esta ocasión con Santiago Orue y Ata) acerca del titán tricojonil Herminio Bolaextra, Cómo convertirse en un hijo de puta. Parodiando los libros de autoayuda y consejos para lectores de dominical y ofreciendo una densidad de chistes por centímetro de papel completamente agotadora, Mauro pone la perfecta puntilla a las aventuras del periodista de El Caos que podemos leer en el TMEO. Esencialmente, se trata de una guía para convertirse en el más suelto y tuno de su grupo de amigos (si los hubiera). A mi, particularmente, me gusta Herminio cuando no tiene ningún problema en hacer el imbécil para dejar en evidencia a quienes le rodean. Es un “sí, sí, parezco tonto, pero anda que tú…” que no tiene precio: la increíble página de los bailes estúpidos, o de los usos que se le pueden dar a los conos de tráfico (¡cagadero! ¡¡disfraz de gnomo!!) son buena prueba. Una de las características que convierten a Herminio en un icono del gansismo es su pose casi de superhéroe cabrón: nunca vamos a verlo recibir esa hostia que, suponemos, alguna vez se habrá llevado. Ni le veremos abrazar un corte de antología: él siempre tiene la última palabra. Herminio tiene un aura de uinvulnerabilidad mítica. Es el hijo de puta perfecto, posee la proporción dorada de cabrón, hijo de puta, vividor y sabio, y Cómo convertirse en un hijo de puta explica por qué.

De todos modos, cuando más me gusta el album es cuando no depende demasiado de Herminio, y este es una excusa para contar las cosas que le interesan a Mauro, y ese humor borde , tan cerebral que hace pupa, surge entre las viñetas. En una ocasión, Herminio define La Razón como una excelente revista de humor, pero no le acaba de convencer porque está seguro de que ETA usa el periódico como medio de comunicación interno. La mejor página es un cuadro sinóptico de estilos musicales que cultivan los distintos grupos españoles: reivindicativo light, reivindicativo hard, para niños (Mecano, Los Inhumanos), cantautores… toda la fauna. Lo mejor, la columna que identifica las formas literarias que suele exhibir cada género: metáforas, sinécdoques, comparaciones, hipérboles… ¿El rasgo estilístico común entre todos los géneros, de la extracción social que sea, del estilo que fuere? Lo han adivinado: el ripio. Sublime.

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Esta magnífica tiras, de un fascinante poder evocador es sólo una de las muchas que hay en el Perry Bible Archive. Juraría que antes alguien (quizás yo mismo) ha linkado esta galería. ¿ La Petite Claudine, me suena? En cualquier caso, merece la pena volver de cuando en cuando.

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A través de Boing Boing llego a esta excelente e inquietante parábola acerca del copyright, sus leyes, sus límites, sus idioteces y, sobre todo, sus paradojas, llamada The People Who Owned the Bible. Está en inglés, pero merece la pena que le dediquen un rato de lectura: su tonillo pseudoapocalíptico es especialmente apropiado para estos tiempos que corren, y se nota que quien lo ha escrito ha leído mucha y muy buena ciencia ficción. Dado que tiene licencia Creative Commons, no sería una mala idea que alguien la tradujera: frases como “But Disney had picked up the rights to the Epic of Gilgamesh, which looked like a great vehicle for Jim Carrey, so they made a counteroffer” merecen ser conocidas por la mayor cantidad de gente posible.

Ipso facto.

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A través de The Presurfer llego al maravilloso Fart Thesaurus, una espléndido listado de nombres (en inglés, pero muy traducibles) que se le pueden adjudicar a las ventosidades. Con gran aparato sonoro, me quedo con “Air biscuit”, “Colon cologne” y el aséptico, casi cronenbergniano, pero muy sugerente “Report”.

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A Gork@ Limotxo le robo el link de la web de la espeluznante niña demoniaca Akiane, que pinta unas cosas como de camiseta de puesto del Retiro, de esas con delfines e indios sioux haciendo resonar en nuestras mentes su nexo ultraterreno con todos los bisontes que en el mundo han sido. La niña pinta que da miedo (hasta Oprah se lo ha dicho), pero componiendo poesía, créanme, sí que derriba barreras de todo tipo. Quédense con la leve serenidad ninfulítica que transpira la imagen que abre su web, porque cuando pulsen “Enter Site” y empiecen a ver fotos de la niña riéndose a placenteras carcajadas contemplando su propia y muy maligna obra, y a visitar galerías de instantáneas del mal se les va a caer el alma a los pies. Por Manitú.

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Otro miércoles, otro articulillo mío en La Vanguardia (suscripción gratuíta, y artículo disponible esta semana), y además acerca de un autor del que últimamente hablamos mucho y bien. Se trata de Gary Larson, dios del chiste marciano y en cuyos indescifrables mecanismos humorísticos me intento adentrar. Lo mejor del artículo es que cuento un par de chistes de Larson, así que al menos en esos párrafos, el texto tiene gracia.

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Qué entrada de año más frenética y decadente, amigos. Espero que no sea una muestra de lo que me espera en el 2005 o para agosto seré un pellejico que aúlla entristecido al alba. Mañana les traigo lectura de la buena y de la que ustedes disfrutan, pero hoy quiero presentarles a Mark Prindle, un crítico de música enloquecido a quien tengo ya enfilado como alguien a quien seguir, si no a pies juntillas (no ha entendido nada de Bowie… ¡nada!), sí alguien a tener muy en cuenta como guía por según qué parajes sonoros. No se fíen de la cita ajena e insultante que encabeza, con sarcasmo netamente tonesino, su web (“Mark Prindle is possibly the greatest music journalist ever, despite the fact that the two times that I have bought albums on his recommendation they have been shite”): dejando aparte un juguetón empleo de las convenciones de la crítica musical (“Album two is just like album one, but twoer”), que deja bien claro que Prindle está, ante todo, divirtiéndose, su incansable ingenio encuentra justo eco en una precision milimétrica a la hora de diseccionar los pros y los contras de cada disco. Todo muy jovialmente, con uso y abuso de modismos y colegueo. Por suerte para los que, como yo, tenemos conocimientos musicales inútilmente enciclopédicos sobre áreas y grupos muy, muy específicos, y nos da igual el resto (“el resto” puede llegar a abarcar géneros de miles de entradas en las historias oficiales del pop, décadas y décadas de gloriosa creatividad sinfónica), Prindle se dedica a los clásicos, los grandes nombres (mayormente del rock… echarán de menos, como los he echado yo, a decenas de grupos). Pero cuando escoge un objeto de estudio, lo exprime, y de qué manera: discografías completas desmenuzadas hasta la última nota, puntuaciones ultraprecisas y ultrainútiles, y sobre todo, la prueba escrita de que tiene la cabeza mejor amueblada que esa new wave de la new wave de la crítica musical que sólo sabe hablar de las etéreas sugerencias que ha despertado en sus sensibles organismos el etcétera etcétera. Envidiable. Algunos certeros ejemplos escogidos al azar de críticas prindlenianas de discos que todos ustedes han oído: “Never mind the image, here’s one of the greatest mainstream rock and roll albums ever to be completely ignored by the mainstream” (Never Mind the Bollocks, Sex Pistols), “Johnny Ramone invented that guitar style. See if you can find a precursor anywhere - I sure can’t! Playing chords as fast as he can? Rockin’ like a train? About fifty trillion guitarists (including myself) have done it since, but did anybody do it before Johnny? I don’t think so! Not the Stooges, not the MC5, not the New York Dolls, sure as poop not the Velvet Underground – nobody” (Ramones, Ramones). “What in Sam’s Hill are all those weird noises? What in Pete’s America did they do to the guitars in “Psychotic Reaction”? How in Bert’s Convoy did they get such a bizarre, crisp yet fake drum sound? And, most importantly, why the hello kitty can’t the band make MORE records this astonishingly brilliant?” (Third Reich Rock’n’Roll, The Residents); “The sudden and disconcerting sound shift between the verse and chorus of “Planet Of Sound”, the beautiful stereo-floating delay-captured guitar noise beep that complements the angelic piano piece at the end of “Motorway To Roswell”, the incredibly strange melodic break in “Alec Eiffel”, the psychotically teensy pounding to-the-point arrangement of “Distance Equals Rate Times Time”” (Trompe le Monde, Pixies)