A través de la Geisha llego a Mr. T and Me, portentosa web acerca de un par de desocupados que comparten una desmedida pasión por ese icono pop algo gastadito ya que es Mr. T. A mí el sujeto nunca me llamó la atención, pero he de reconocer que la colección (que sí me interesa algo más) es sencillamente impresionante. Piérdanse en las monotemáticas galerías, en las que destaca sin duda el dispensador de caramelos Pez más feo del universo.

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Esto ya lo sabía mi sensei Lindyhomer desde hace tiempo, y de hecho lo expresó mucho mejor (y menos cínicamente) con un post en la lista de Mondo Brutto con el que, por lo visto, sólo me impresioné yo. Ahora no lo tengo a mano, pero básicamente acusaba de cobardes y miserables a quienes se escudan demasiado a menudo en el cómodo refugio de la ironía, ese jijiji-jajaja para amiguetes que, la mayoría de las veces, no conduce a ningún sitio, ni dialectica ni moralmente. Yo, aún entendiendo y admirando su postura, no terminaba de verlo claro, supongo que porque yo mismo me he rendido a los encantos del Manejo De La Ironía muy a menudo. Es que es fácil: ¿no te gusta una película? Hablas de ella exageradamente bien. ¿No te gusta un juego? Hablas de lo que molaban todos los anteriores de su responsable, cargando las tintas. ¿No te gusta una canción? La tarareas con deje quedón.

Las señales acerca de lo equivocado que estaba me llegaban desde hacía tiempo. Concretamente, desde los primeros tiempos de los Focomelos. Aún hoy (hace un par de días, de hecho) me llegaban a mi correo emails de gente que acaba de descubrir los Focomelos, nos felicita por nuestro sentido del humor, patatín, patatán, y dice cosas como decía este nuevo fan, que ”felicidades por el tono hijoputil de “Mami, me he tragado el disco de Depeche Mode”. ¿Qué? ¿Tono hijoputil? Le respondí: “No sé exactamente en qué momento de la canción nos has malinterpretado, pero yo la veo como una canción más bien tirando a ingenua”. Es más, y lo siento si derrumbo algún mito, porque estas cosas no deben hacerse (explicar, no se debe explicar; tampoco se debe explicar que se está explicando; ya h hecho las dos cosas, diantre): la interpretación correcta de “Mami…” es LITERAL. Es decir, es una canción que trata sobre un niño que se traga un disco y su madre le dice que se ha tragado otro y no le pasa nada, así que no se preocupe, cosa que es obviamente falsa, porque ESTÁN CANTANDO. Ese es el punch-line, ni reflexiones metagenéricas sobre la vacuidad del tecnopop (esto lo he llegado a leer, se lo crean o no) ni sarcásticos mecanismos de autoconmiseración electroclash (esto no lo he leído, pero fijo que alguien lo ha escrito). Lo peor del abuso de los códigos irónicos es que acaba con la literalidad, que es una de las grandes bellezas de nuestro idiomas. Si no se pueden interpretar las cosas exactamente como te las están comunicando, ¿qué sentido tiene, para empezar, el comunicarlas? Si la interpretación irónica exige buscarle los tres pies al gato en todo momento, ¿cuándo nos daremos cuenta de que la mayoría de las veces el gato tiene cuatro?

A mí la cosa que me pasa es que soy extremadamente simple. Nunca he servido para interpretar las dobles lecturas, y por eso no las proporciono. A mí los Monty Python nunca me parecieron irónicos, porque siempre me ha hecho más gracia sumergirme en el absurdo de la literalidad que en una leve variación hiriente de la realidad. Es un escudo bastante cobarde, porque es muy sencillo ser irónico, es extremadamente fácil. Lo complicado es hacer reir, llorar y gritar sin el colchón de “Ah, no, es que estaba siendo irónico”. Es la diferencia entre el PutoKrio (que nunca, ni en vivo ni en diferido ha sido irónico) y El Club de la Comedia, la diferencia entre estar vivo y ser un zombi.

Y que sepan que la culpa es de ustedes por preguntar si “Ponme una raya y llámame tonto” va en serio.

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He vuelto de Sitges, amigos y vecinos, y con un pan debajo del brazo. Bueno, un libro. Se trata del tochete “Realidad Virtual. Visiones sobre el ciberespacio”, en el que he colaborado escribiendo un capítulo sobre videojuegos como cibercultura pop. Ha quedado majo e interesante, creo, pero más majas e interesantes aún son las aproximaciones de algunos conocidos, amigos y/o maestros (según el caso), que disquisicionan sobre personajes, historia, ambientes, entornos, tiempos, espacios, arquitecturas y geografías de la ciberrealidad. Es un libro tirando a único, al menos en cristiano, lo digo yo que sé de lo que me hablo, y en él podrán encontrar firmas tan suculentas como las de Jordi Sánchez-Navarro (organizador del tinglado), Javier Candeira, Fernando De Felipe, Jesús Palacios y Eloy Fernández Porta, entre otros muchos. En Mondo Pixel tienen el arranque de mi capítulo, pajero y vago como él solo, y pueden encontrar desde ya mismo el volumen en su librería habitual. Ya me contarán.

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He vuelto de Sitges, amigos y vecinos, y con un pan debajo del brazo. Bueno, un libro. Se trata del tochete “Realidad Virtual. Visiones sobre el ciberespacio”, en el que he colaborado escribiendo un capítulo sobre videojuegos como cibercultura pop. Ha quedado majo e interesante, creo, pero más majas e interesantes aún son las aproximaciones de algunos conocidos, amigos y/o maestros (según el caso), que disquisicionan sobre personajes, historia, ambientes, entornos, tiempos, espacios, arquitecturas y geografías de la ciberrealidad. Es un libro tirando a único, al menos en cristiano, lo digo yo que sé de lo que me hablo, y en él podrán encontrar firmas tan suculentas como las de Jordi Sánchez-Navarro (organizador del tinglado), Javier Candeira, Fernando De Felipe, Jesús Palacios y Eloy Fernández Porta, entre otros muchos. En Mondo Pixel tienen el arranque de mi capítulo, pajero y vago como él solo, y pueden encontrar desde ya mismo el volumen en su librería habitual. Ya me contarán.

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Amigos, no tengo tiempo para nada. Despedirme, que me voy a Sitges. Estaré hasta el miércoles incomunicado, así que aprovechen para insultar o algo. Esta noche, no lo olviden, debut de P.A.J.E.R.O. como dúo acedecista en Barcelona, acompañados de Ultraplayback y Crashcats. No olviden, ya que estamos, pasar por la web de los minifaldistas para descargar sus nuevas canciones, de calidad extremada, los hijosdeputa. Son excelentes, as usual, y a mí me corroe levemente la envidia al presenciar el sonido al que han llegado. Levemente, porque por suerte hoy me he levantado con el superego en su justo lugar. En fin, que me largo pitando, pero no quiero dejarles así como así. Les orezco, en primicia exclusiva, una letra que estrenaremos esta noche, y que obligó a un amigo a espetarme: “Focomelo, se va a convertir usted en el Payo Juan Manuel del tecnopop”. Yo le pregunté si eso era bueno o malo, y no supo qué responder. Disfrútenla.

TENGO UN VORTEX EN LA ENTREPIERNA
Te veo hacer ecuaciones en el aire
Conjunciones y acreciones estelares
Tu agujero negro comienza a palpitar
Mi enana blanca me pide más y más

Soy un dios del movimiento oblicuo
Soy un titán del reparto seminal
Tengo un big bang en los cojones
Tengo en los tobillos una puerta dimensional

La ciencia infusa está de mi lado
La cabalística, la geometría trapezoidal
Tengo el número pi todo empinado
Y tiende a infinito si te ve pasar

Soy un devorador de planetas
Pero lo que más me gustan son las tetas
Subimos a Saturno, bajamos a Titán
Las dunas de la luna, ideales para follar

Polvo de estrellas, de estrellas del pop
A bordo de una nave sin rumbo ni control
Entre velas de metacrilato
Me llamaste de todo excepto timorato

ESTRIBILLO
Tengo un vórtex en la entrepierna
Tengo un vórtex en la entrepierna
Tengo un vórtex en la entrepierna
Y la Vía Láctea implosiona en tu jeta

La gravedad cero está infravalorada
La gravedad cero sin bragas ni nada
La gravedad cero es el despelote
La gravedad cero con escafandra y culotte

El tiempo es curvo, lo decía Einstein
Yo digo que el espacio es erecto
Mi cápsula se sabe de memoria tus curvas
Y este espacio espacial es perfecto

Entrando, saliendo, hiperespaciando
Volando, flotando, reactorizando
Un limpiaparabrisas sideral,
La paja y su pajero sin traje espacial

ESTRIBILLO
Tengo un vórtex en la entrepierna
Tengo un vórtex en la entrepierna
Tengo un vórtex en la entrepierna
Y la Vía Láctea implosiona en tu jeta

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Simpática a la par que práctica es esta calculadora de gastos en drogas, legales e ilegales. Calcula en dólares, pero para el caso, es lo mismo. Lo mejor es que, una vez calculada la frecuencia semanal, clicando en “Submit”, las cifras se disparan y muestran la cadencia anual (en mi caso, una cifra minúscula, porque ya saben que me cuido y me gusta que me cuiden) y, atención, el gasto anual y en qué podría haberse ido ese dinero si se hubiera invertido de modo más racional y urbanita. Yo he puesto unas cifras al azar, sin nada que ver con el gasto real, sólo para ilustrarles a ustedes -que se lo merecen todo- y entre otras cosas, si yo fuera tan sinvergonzón como he simulado ser en este estudio de campo, me podría haber comprado entre otras cosas un “Palm Pilot”, un “State-of-the-Art Surround Sound System” y “2 Season Tickets to your Favorite Football Team”. Meno mal que yo no soy asín.

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Aquí se habla poco de series españolas, y con razón: a excepción de la virulenta y salvaje Aquí No Hay Quien Viva, que acabaré comprándome el DVD, y de Los Serrano, que en pequeñas dosis da grandes y malvadas satisfacciones, no me gustan las series españolas, posiblemente por las mismas razones que a ustedes. Lo que no quita para que haya cositas, aquí y allá, que tienen su agradable pase: cuando El Comisario se pone sensacionalista, los momentos Vilches de Hospital Central… abundantes de esas cositas están en la fenecida Policías. Mucho mejor que El Comisario, donde va a parar, más vociferante y de sello visual infinitamente más atropellado, Policías tenía a un personaje inolvidable, El Ruso, y unos títulos de episodios que… miren, les dejo un listado completo de los títulos de todos los capítulos de Policías. En el Corazón de la Calle (uncut title), porque son un poema. Literalmente. Algunos parecen escritura automática, otros lírica preescolar, y todos poseen un incómodo tufillo que no sé identificar, pero que me gusta. Me encanta. Mis favoritos, Velocidad de fuga entre sus fauces, que parece una novela de William Gibson, y El espanto seguro de estar mañana muerto, que parece un giallo. Que los disfruten.

Los errores de los otros
Una palabra hacia la que tú ardes
Un perro ladra en la tormenta
El fantasma del beso delincuente
Hornos de fuego abierto
Llorar ante un muro ciego
Junto a mi, sin cesar, se agita el demonio
Despierta, calla. Escucha.
Te forjé como un arma
Acechaamantes
Los desiertos del mundo al extenderse
Carmín de vida renovada
Vivir se ha puesto al rojo vivo
Perfume que sobre mi carne ha quedado
Velocidad de fuga entre sus fauces
Caerá la espada sin filo
Corro por los sueños sin falda
Algo fieramente puro
Astro negro
Era mi dolor tan alto
La voz que aún no ha sonado
Sus labios ennegrecidos a besos
Hombres sin lágrimas
A tarvés de la noche urbana
La memoria desfallecida
Laberinto de la máxima destrucción
Ayer te besé en los labios
El espanto seguro de estar mañana muerto
El cielo es un lugar donde nunca pasa nada
A ti te hiere aquel que quiso hacerme daño
El dolor y su manto
Íntimo país lleno de monstruos
Ojos que vi tan llenos de dolor
Sentir que yo era tú
En la galaxia virtual de las cabinas porno
Todo ha llegado demasiado tarde
Tan cerca de mis brazos maniatados
Luchando cuerpo a cuerpo con la muerte
En lo más hondo de mi cueva umbría
El horror como eje de la trama
La sangre aúlla
Tiempo presente y tiempo pasado
Bajo la terrible niebla de la luz solar
Los últimos versos que yo escribo
Por qué se pudre lentamente mi alma
He nacido para el luto y el dolor
Azul índico
Más fácil convenceríais a la que amáis
Las noches pálidas
Todo resuelto
En este corazón donde hace frío
Bésame, muérdeme, enciéndeme
Mis ojos son los de un perdedor
Desgarradora interrogación
Smile at me once more, before I forget you
Vivimos sin saber si el aire es nuestro
algún día no tendré sueño por la tarde
Mientras trago saliva
Vamos, levántate
Las Angustias se devanecen
Amo a este hombre misógino
Los muertos tienen paz
Nada excepto la bruma
Los pasos de Judas en nuestras habitaciones
El limite del amor que puedo inspirar
Qué hermosa tú, libre y en pie
De nuevo en el camino, el temor se confirma
Tú vives, yo muero
Asesinatos Dulces como Nieve
Triunfante quiero ver al que mata
El horizonte no tiene nada que ver con el futuro
Mi piel está hecha de estrellas
Por el caos febril de la modorra
Mi voluntad puede matarme
Sigo viva, estaré muerta?
Trabajos de día, de noche dolor
MI marchito y estéril corazón
Por una oscura cañada”
No siento, no sufro, otros lo hacen por mi
De un corazón llegué a un abismo
Odio y amo
Nunca más escribiré vuestros nombres

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Pues nosotros éramos los últimos que quedábamos por anunciar, pero aquí está, el flyer del concierto de P.A.J.E.R.O. del próximo día 3. Les esperamos con las mejores galas, el mentón florido, la mirada oblicua y el oro de Moscú para un acontecimiento que se prevé no ya fundacional, sino directamente bigbanguicista. Transpop es un hecho, y descubrirán los cómos y los porqués el viernes, con la inestimable ayuda de Crashcats y Ultraplayback. Mientras, ajenos a todo lo que no sea lo que no debe ser, Mr. Asterisco y John Tones cogen las riendas del pop nacional, y ustedes pueden ser testigos de primera fila. ¿Qué no?

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Mi canción favorita de Ilegales siempre ha sido “La chica del club de golf”, pero cuando la he visto por escrito, había algo… algo fallaba. Supongo que sus obsesivos riffs circulares son parte indisoluble de mi experiencia sonora con esa canción, que clasifico ipso facto como una de las cinco mejores canciones de la historia del pop español y me quedo más ancho que largo. Así que les ofrezco hoy, como canción del mes, mi otra canción predilecta de Ilegales, que el otro día coincidí con Moonshaker en su casa que resulta muy versioneable, y que intención hay. A ver quien llega primero.

El Focoblog es un medio expresivo muy poco cool. La autenticidad, como la elegancia, es algo que no sólo no nos interesa, sino que huye de nosotros. Por eso me enorgullece, de aquella manera, ser tan rematadamente fans de Ilegales. No ya porque todo lo que compone Jorge Martínez me suele parecer de una calidad indiscutible, y sin apenas altibajos a lo largo de los veintipocos años que llevan en la carretera (los primeros discos de Ilegales son impresionantes rarezas con madera de clásico, pero es que el último es uno de los mejores discos de rock nacional del año pasado), sino que encima, el tío es genuíno. Me lo creo. Me creo la pose de mostrenco que se mueve por impulsos primarios, me creo su disfraz de revientajetas, me lo creo cuando dice que los heavys son unos cínicos por aquello de “El heavy no es violencia”, y me lo creo mil veces cuando dice cosas tan sabias -y atrevidas en estos tiempos- como esta cita mítica que soltó en una entrevista para el suplemento Evasión: “El rock es la canción tribal prebélica químicamente pura, con un carga violenta y sexual inequívoca”. No puedo evitarlo, me encanta este tío.

Quiero ser millonario
ILEGALES

Quiero ser millonario,
para olvidarme de los amigos.
Quiero ser millonario,
para olvidarme de los amigos.

Llenar mi piscina de champán rosa,
coleccionar chicas con cicatrices.
Bañarme desnudo en las fuentes públicas,
ir personalmente a pagar las multas.

Quiero ser millonario,
para olvidarme de los amigos.
Quiero ser millonario,
para olvidarme de los amigos.

Tocar tan mal como los Rolling Stones,
tocar tan mal y que todos me aplaudan.
Disparar a todos sin ser culpable.
Jugar al golf en el jardín mojado.
Iré tan deprisa que, se te cortará la digestión.

Quiero ser millonario,
para olvidarme de los amigos.
Quiero ser millonario,
para olvidarme de los amigos.

Llenar mi piscina de champán rosa,
coleccionar chicas con cicatrices.
Bañarme desnudo en las fuentes públicas,
ir personalmente a pagar las multas.

Iré tan deprisa que, se te cortará la digestión.

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Hoy publico en La Vanguardia un artículo de reverencia y genuflexión hacia ese fanzine al que debo tanto, por no decir tantísimo, Mondo Brutto. En lo estético y en lo demás. Se llama Antología del tremendismo y si quieren leerlo, tendrán que suscribirse a la edición digital del diario, que es gratis y para todos los públicos. Disfrútenlo.

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